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Partes.



Fortuna de una mirada en
ecos del presente, nos
definimos.


Nos miramos pero no 
encontramos el yo infinito,
nuestra necedad.


Hechas añicos por el cielo
van las pocas ilusiones, el
desastre pide pactos.


Pánico escribiendo en nuestro
circo, círculo de mellas por 
las cicatrices.


Vértigo de madrugadas, salud
mental deplorable y poemas
en el frente.


Elaboración desde los
resquicios y cruces que llevamos
a la espalda.


No somos poetas, solo
hijos del color, carne, rojos
desechos por pisadas.


Perros de paja bajando
por lo anémico.


Flores de Bagdad entre letras,
cartas de maldad a la
cultura incompleta.


Satisfacción en cada luna y
perversión para ella o
para ninguna.




Barras de bar que piden compañía, resucitar en alguno de tus temas, canciones que suenan pero solo se oyen las lágrimas de tus ojos
http://www.youtube.com/watch?v=BtKbxPqqcu0

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