Cesardé - Algo que escribí

Volver hacía atrás por los minutos que  no  tuvimos porqué la mala puntería  se cebó a disparar balas vacías. Es deshacer las distancias cayendo  en el desencuentro de volver a vernos como no extraños. Es silenciar callando las bocas de lo  que pensábamos, era lo absoluto  de la veracidad. En el último asiento los mejores abrazos, perdida la dinámica de que fueran  el mejor de los castigos. No es perder los autobuses que me  distanciaban mas de aquellos ojos: Es acercarme a lo que ya no duele. Vivir con la tinta entre los labios y con palabras entre las manos, en la  ducha de los sinsabores. Rimar después de estar muerto es darle de comer a la lápida. https://www.youtube.com/watch?v=8hWcj_8kPKk&feature=youtube_gdata_player

(Foto de Beatriz R.C.) Seguir esperando la inesperada calma con el cuerdo desajuste de  las ávidas visiones, mundos cayendo a plomo. Fusilando la belleza con los gestos propios de la naturaleza siendo más artificiales y superfluos  que nunca. Es el temor actuando de principal egoísta en la carrera por el primer puesto en la mediocridad de las cosas, de la gente hecha pedazos. Se fraguan las cábalas en mentes que desdeñan lo que quieren ser pero no les alcanza el sueño ni en los  bolsillos, el peso de la losa. El día cayendo por el sudor del cielo, ardiendo por soles vacíos consecuentes de la noche para ninguna, para ella toda. Es desasistir a los sentimientos en la lucha de buscar lo que nunca se ha buscado para ser satisfacción aunque solo valga unos segundos, El verso se me va de las manos y se arrancan los escépticos de la poesía  contemporánea mejor hecha hasta este conjunto. Vivir de sinónimos, ser prój

El tranvía que no cogimos, lo que nos dejamos en aquel beso, la basura hecha carne andando por cementos. Platos fríos olvidados, resquicios del odio en un cuadrado, sentados, mugre y suciedad en esos ojos. Una de cien hasta que caiga el tejado de problemas, el peso del entorno queda grande para la miradas perdidas. El vacío terrenal que deja el no amor en su parvulez, no son tácitos los hechos en la causa de sentir el suelo. Madurar las ideas, caer de sueños insospechados y volver a subir por la ingravidez de lo malo. Las cuestiones que no cuadran en 20 líneas de mentira, no me ayudan a mí pero sí a vosotros. Tocar lo que no se puede y tener la irresponsabilidad de volcarse por cuatro labios. Sentimientos a flor de papel y desprecio por 4 de 5 de vosotros. Sé que no viene a cuento pero escribiré versos en su espalda.

Tenía soldados en sus manos capturando el tacto, batallaba sus poros. Era lo efímero, la  guerra con su cuerpo, el sentir desavenencias si tiempo secuestraba. Mi Bagdad entre unas piernas decomisándole noches, tardes y perdiendo aviones, era un cruce. Segundos apresaba  rescatando así deseos, la  base del sistema sujeto a  notas en labios. Se desprendió en los  brazos, era la balada nunca para él concedida. Le hablaba de cárceles hechas papel, pocos  comprendían el reclamo de lo suyo. Madrugadas secuestran arremetidas pasivas de una mirada indicando el semáforo del hecho. Se cobró el tiempo biengastándolo con perfecta, así la llamó en la última gota de lluvia. Ser rehenes para acabar por querer lo que en el júbilo no quisieron. http://www.youtube.com/watch?v=n6P0SitRwy8

Sabía sentir la noche con el oído, tras las  persianas de su nada. Ya sabía lo que se siente al trastocar carencias. Identificó la metralla de su alrededor, lo que  se rehizo de la basura. Se servía de mecanismos inocentes que los calendarios iban desprendiendo. Podía sentir el odio salpicado que le  suscitaban. Tenía su Torre Eiffel hecha del cobre de sus ojos y algunas calmas. El exterior de sus gritos eran tan tangibles como lo que se nos va. De las manos a  causa de la paciencia resentida. El peor alumno de sus témpanos, veía techos en sus pupilas. Rascaba con las  caricias para llevársela a casa. No sonaron cristales rotos, solo se respiraba la consecuencia de una tarde jadeante. http://www.youtube.com/watch?v=gfrhrE7Uln4

Le arrancaron los ojos a la verdad cambiándole así la fama. De ello que fuera decomisando heridas por  los rincones, de la gente. Iba poniendo parches a labios con veneno en sus pliegues. Fue por ahí ciega intentando arreglar las conjeturas putas. Temía no ser lo que fue antes, ese equilibrio sosteniendo la tierra. Va siempre tapada,  maquillada por su propia inseguridad, no es. La habían cambiado, sin remordimientos. Más usada que una ramera por los sucios  pensamientos de cobardes. Vestía de cobalto y ahora la cubre el luto de su decepción. Sus cuencas llenas de arena, vacíos en su interior y reglas incumplidas en su delirio. Decidió aceptar ser mentira y caminar su desidia poniendo semáforos en verde. Lo que no podemos tocar, lo que no podemos ser.

Puse a hacer la calle a lo que sentía, le dije que no me devuelva a lo que era. Déjame tranquilo, sonó fuerte, en el caer las banderas de reconciliaciones. Esas verdades sonaron como graves en el eco de las palabras para ti, siendo la misericordia del aire que respiras. Dejemos la inercia para la gravedad, separémonos en distintos, huyamos de lo poco que tuvimos real sin saber lo que sentíamos. Era lo absoluto del verso, lo desteñido de nosotros, el poema del tedio y el poeta sin arresto.

"No te pido que vuelvas solo que me resucites en tu pensamiento siempre que la noche te golpee desnuda y las sábanas sean el único escudo para el dolor de recordarme." "Mientras todos se sacian después de haber alimentado sus mentes de conversaciones desatinadas otros siguen viendo como el mundo no hace más que crear personas moribundas. Es la lucha de contrastes como resultado de la prestidigitación del tiempo." "Hay cosas que están hechas solo para personas que son de otro material, hechos por el final del verso, frutos de besos perfectos, de fotos con amaneceres para el recuerdo. Los que les duele hasta el nombre, fértiles de pena, pero es lo que caracteriza a estos hombres." "No somo más que basura en un puño que nos aprieta, es el yugo de las adversidades matando por la misma inercia de la ignorancia e incoherencia que nos sacude." "Con las manos negras de bregar con demonios, de partirse la cara por escribir lo q

Vi a sus pupilas activar acantilados ante la  desavenencia de los acontecimientos. Ha tenido el miasma a tocar fondo del deceso cargando contra su muro de congratulaciones. Su estoicismo quedó atropellado por los trenes  acecándola a la realidad, vidas efímeras. El nirvana trastocado  por los movimientos estratégicos, previsibles e incongruentes al paso, los granos de arena. Es un golpe que  despierta la adversidad  y duerme el lado contemplativo de lo irreal. Son cábalas que  el  devenir nos depara,  es la simpatía desapareciendo llevándose hilaridades. Muerte como penitencia trasladándola a la ingravidez de abrazar una sombra, ya no su cuerpo. Permíteme ser lo que careces en este entorno con olor a cementerio y contrariedades. Adiós en la estancia, luto en esos labios.

Hay cosas que solo  se oyen con la mirada, como palabras que se miden en distancias. Son fuegos apagando recuerdos, pasiones turbias de sensación rompiendo lazos pasados por agua. Intimidad en el verso, en tu cama, en el lanzar besos al aire para que choquen con nada. Dejar expectativas atrás y partirse el lomo para poder ser tu propia mierda. Fotos en el espejo para verte y no en lo que me he convertido de  identidad desconocida. Escribir por inercia, jugar a no ser nada, tener experiencia y sacarla en cada putada. Así nos va con el jazz moviendo vidas por los cosmos en círculos, vínculos desechos. Mediocridad cerca de actos humanos y masacre en los ojos de las almas que  caen por el peso, culpas. Incluso siendo lo mejor seguimos siendo basura en el mismo contenedor del globo . Se encuentran más apoyos en los bancos de cualquier parque que en vosotros. https://www.facebook.com/miseriasytinta?ref=hl

Troné roto en tus huesos, cuando calé en  ellos, se hicieron  mella los naufragios. Te deje presente  un pretérito imperfecto de  odios para con mi fortuna. No pude resucitar más  con aquellas, dí de bruces, nos hicimos de barro. Buscamos estrellas en cubos de basura, relamemos la miseria que dejamos de nosotros mismos. Los viacrucis de mi cabeza son peros obstaculizando el tiempo de salvarme el no estar allí. Los impulsos inoportunos  cierran ojos en los charcos más extensos del babélico te quiero. Huele a muerte en mi fracaso, a pena en el tugurio de versos. La noche nos alcanza por sus propios, medios. Te dejo las temperas, muros blancos, restos de semen para que recuerdes polvos que arrancamos. http://www.youtube.com/watch?v=CreTcvpNN10

Fortuna de una mirada en ecos del presente, nos definimos. Nos miramos pero no  encontramos el yo infinito, nuestra necedad. Hechas añicos por el cielo van las pocas ilusiones, el desastre pide pactos. Pánico escribiendo en nuestro circo, círculo de mellas por  las cicatrices. Vértigo de madrugadas, salud mental deplorable y poemas en el frente. Elaboración desde los resquicios y cruces que llevamos a la espalda. No somos poetas, solo hijos del color, carne, rojos desechos por pisadas. Perros de paja bajando por lo anémico. Flores de Bagdad entre letras, cartas de maldad a la cultura incompleta. Satisfacción en cada luna y perversión para ella o para  ninguna. Barras de bar que piden compañía, resucitar en alguno de tus temas, canciones que suenan pero solo se oyen las lágrimas de tus ojos http://www.youtube.com/watch?v=BtKbxPqqcu0

Ni más arriba ni más abajo, ahí está con esos grados, escapando de lo febril. Lo esencial para pasar la semana muriendo como el resto. Comparte su horas leves a baja temperatura, no le hacen falta. Solo unos labios, fuego y un pozo de cenizas que dejan sus caricias. Ella quema como dos grados, más. Llueven los impulsos a su lado, admira al resto por ser tan simples. Es Coltrane entre notas, a veces, su sol cae en verticales más que horizontes. Nada lo define mejor que una letra mal escrita entre pocos espacios. Suelta incertidumbre que alguien recoge, respira amargura para expulsar calma. Se sirve de sus tempos para maquillar el verso. Cierra tus ojos que hay invierno entre mis labios. Llegan películas con final a mitad, caricias intempestivas, invierno en tus ojos y páginas para incendiar pocas incertidumbres. http://www.youtube.com/watch?v=SjjTof5haXQ

Sobre una base sin  estructuras descansamos, los hijos de los libros. Estatuas del invierno con  tatuajes de frases escritas por magos de palabras. Teñidos por sabiduría artística que acaba en  alguna estantería. Somos los sueños de otras vidas, la correspondencia  del pasado. El remitente de muertos que no hicieron lo que nosotros, fuimos. Actuamos por el protagonismo concedido del ingenio, hechos para la prosa. Nos une la separación entre párrafos y capítulos de un libro  todavía no redactado. Hay dentro de uno mismo miserias siendo futura atención de un lector equivocado. Vidas más allá del papel, bodas que no se celebran, años que  no llegarán a tiempo. Poesía que se escapa del templo, nos acaparan sentimientos movidos por la inercia de ojos al pasar de lástima con un parpadeo. Empuñaduras de tinta, manchas en las manos, ebrios de papel y el blues de la vida. http://ww

Maldiciones para el quinto pensamiento, desde el tercer piso de la clemencia se lanzan todos los útiles mentales. Que sirvieron para atravesar el sonido de tus gritos a la hora de hablar con nuestras desidias. El odio como bobina acelerando las atrocidades de una unión que no  tiene vía ni camino, luces apagadas por el fundir de los cables. Cortocircuitando nuestras sensaciones  hechas de lo noctambulo en camas preparadas para nosotros, vida nuestra. Recorto tus ruidos de sirena para  salvar los tejidos que tramó tu  seguridad conmigo y mis horas leves. Unos labios mirando hacia arriba, apretando el beso, la misericordia pidiendo el perdón de las palabras ocultas, el regalo de la vida para nosotros. No sabemos hacernos entre matices y caminos divergentes que callan lo que somos pero si hablan de lo que no seremos. Mi filosofía barata vendiéndote poemas a precio desdeñado. http://www.youtube.com/watch?v=Tn_2vnfQBnM

Los gritos malditos abren paso a la demencia de quien teje misericordias para su recuerdo. Esquina tras esquina la tinta visita los burdeles más perros de su triste y decadente conciencia. El sol vacío quema recuerdos de poetas, muertos por el peso de llevar a cuestas su propia losa. Versos de piedra para las miras de la incertidumbre cada vez menos amplias. Mi estar contigo a pan y agua, huérfano de la lejanía, con el horizonte en vertical. Papeles, tres madrugadas, el cabaret con las noches a oscuras entre luces encendidas. Hay un mundo incendiándose ante tus parpados, entre los míos: necedad amplía fronteras. Me sangra el no saber estar al lado de mi tumba, junto a la muerte del lírico. El soneto del paupérrimo siendo himno de ricos pensamientos acabados para párrafos. Métrica  hace de las suyas con los matices del recuerdo corporal, el calor de mía por aquí. Hay obstáculos rompiendo alas de camino a

Un hombre hecho de libros, de versos, de frases que escribieron los presos de la literatura,  libres de cordura, hombres que son cada vez menos, que respiran inspiración hasta en el olor a  destreza  que supuso llenar páginas.  Gente que en su día sintió y experimentó lo que  hoy siento, sentimos. " Voy a escribir hasta dejar de conocerme y  que mañana no volváis a verme" http://www.youtube.com/watch?v=Xg-1Ochx51w

Aún quedan fotos por  colgar en la pared del desastre. Hay pasillos desechos en la temeridad mental de no sentir la causa. En tu camino una luna desgarrada por licántropos comprando su tiempo contigo en plata. Ante ti mis pupilas hechas de niños hambrientos, de gestos coronando tu  revivir al mundo. Para ti sueños hechos de arena, para mi tus castillos construidos desde lo que te quema. Lapsus de lamentos son mis alas en este juego de matices y cicatrices. Los yugos se hacen segundos y nuestro peor castigo es el tiempo haciendo mella sobre nuestra conciencia. Hay entornos movidos por  lo funesto de las peores vidas. La calma como imposiblidad  para cabezas en constante  sufrimiento. Hoy la madrugada me salva el quererte porqué ya lo di todo a orillas de tus labios. https://www.youtube.com/watch?v=7oc0lMpONBM&feature=youtube_gdata_player

Aumentan las páginas, igual que el pánico a caer en esta lucha de desequilibrios. Librado por mis ganas de estar contigo y la realidad cierta de saber que no somos. Nada. Me paseo por tu cuerpo con unas pocas miradas intentando pasos diminutos y vehementes en tus partes más íntimas. Hay un grito de salida para el placer de tener al deseo hecho piernas, entre la poca paciencia de desnudarte en cada beso. Mi impulso es un cobarde actuando, protagonista si te veo rodeando mi atmósfera de soledumbre que le dedica mil pensamientos por segundo a tú cuerpo. Te sigo mirando como lo hacía antes de saber que tu boca estaba hecha para unos labios,como los míos. Te escribo desde donde poetas lloran la ausencia de mujer entre líneas. Voy de lado en las pendientes del vértigo al caminar contigo. Hechos de recuerdos, nostálgicos cuerdos de esperanza. Te veo más lejos que cerca con los ojos del que te quiere libre, sobre su vientre. Dos frases no te llenan

La he visto romper mis madrugadas con su imagen en mis retinas, sabe callarte con un guiño de sus piernas. Siempre está ahí como el septiembre en verano marcando la diferencia, el cambio de estado. Tiene un mundo entre sus manos y un sentimiento que no cabe en ningunos labios. Como la gloria que mueve el mundo, una taquicardia del interior de la tierra estremeciendo hasta al más fuerte. Coqueta como cualquiera de las 365 lunas y espléndida hasta en el peor de los infiernos. 20 de mayo.

Somos días con hambre muriendo famélicos en el paroxismo de nuestros besos. Mi disfraz hecho de tus huesos, cubierto por la lágrima del aurora que salva distancias con el mañana. Hoy me siento en esta pila de problemas con la única sensación de que el tiempo me escapa por las manos, como el beso que te di cuando aún no nos entendíamos. No te vayas quédate desnuda entre mis tintas que dibujan mi Venecia entre tus Áfricas. Perdí el cosmos de tus estrellas, un ahogo subversivo del verso amamanta mi invierno, huérfano entre agujeros del tiempo. No creo en las páginas del olvido, me prendo en tus caricias aparcadas en la noche seca. ¿Qué hago aquí pagando mis deudas sin saber lo qué tengo en los bolsillos?, no te merezco. Hechos de huellas delicadas por no saber tratarnos como extraños. http://www.youtube.com/watch?v=NtjD_zPjKeE

He vuelto del desorden de tus sentimientos, de lo kamikaze resultante al chocar nuestros trenes. Mi crimen se describe al pasar lejos de tu invierno, tu interior descubierto por otro. La pena postula mis lágrimas a los premios patéticos del año. Ya he hecho suficiente el primo entre tus labios. Queda la ventana rota de desilusiones menguando la paciencia del que se traicionó a sí mismo. Aún quedan tus cenizas en mi urna de sentimientos, como una voz del tiempo que se repite, muriendo en el eco. Esperando que tu sombra haga mella sobre melodías de una esperanza largándose sin fortuna a la guerra maldita de los bastardos. Sin final como algunos cuentos, sin principios como esos cientos.