Voces de Ucrania han devuelto el poema, mis manos siguen custodiando de él. Sigo cuidando de Mario, aprendiendo a comprender que las sirenas también pueden andar descalzas por la ciudad. Desde el cosmódromo en la arena busqué el manual para ser niño, mientras pienso que los que existen no están en las redes sociales. Mientras cumplo el trabajo que nadie quiere realizar. La voluntad del poeta la perdí en sol de mayo, como una enfermedad silenciosa en aquellas pupilas. Vuelvo a ver piedras besando flores, hablo de vida real intuyendo tiempos de lápida y ramos. Vuelvo con suavidad en la boca y en la piel, suficiente como para hacer resbalar al mundo entre ella. Veo en mí brillar la dermis del ébano cuando la moda es un absurdo innecesario, veo aquí un santo entre los bosques, la cirrosis que mató a Kerouac, lenguaje y estructura de abejas mientras confecciono un fragmento escrito al que llamo, "Jalea&qu
Buscadme en mundo del limbo y el arte, en el abrazo y el reinicio.