Cesardé - Algo que escribí

Vive para ti me dijo, desecha esa parte muerta que tienes pudriéndose  en mi ausencia. Me sacó el alma en pena y la dejó en el cementerio, en su lugar y no en mi mentira. Que yo he sido mi peor engaño y mi mejor enemigo, he pasado demasiado ahogado en un metro. Toda la distancia que se lleva mi otro yo es lo que me acerca a estos versos. Me he partido la cara conmigo mismo pensando que era un desconocido, un  reloj sin tiempo. La lástima en la carne, el sol que quema la piel del recién parido, del nuevo. Me hablaron sus gestos, me sonrieron sus lágrimas suicidándose sobre mi pena. Fuimos dos jugando con el contraste de poder mezclar sustancias en uno, como ya hicimos. Todo lo que rompimos al alba nos puso a descubierto, respirando la Valencia fría y desnuda. Estas medias tintas salen del bolígrafo que te dejaste en el diciembre que no volverá, se ha llevado tus años. Hijos de puta. http://www.yout

Los coches que pasan y dejan tu mirada en las retinas del tiempo, en los nervios de la ciudad.  El frío es la tragedia del pájaro que vuela por el cielo, oscuro, y la niebla de mi prioridad.  Tengo al verso proximo, pisandome los talones dejando huellas en sucios renglones.  Todo lo que quedó en las conversaciones que no tuvimos eso somos, aire sin ruido soplos de la suciedad es todo lo que cabe en nuestros pensamientos.  Lo que nos tiembla en la mirada son las ilusiones guardadas en mochilas de gestos párvulos.  Se corresponden los amores en el pelo rojo ardiendo, de la vida, de lo nuestro. Bajando por la escalera del sueño tus pesadillas y las mías se dejan ver en la verdad.  Subo a la mirada del olvido y me hago estragos porque la indiferencia me espera sentada a tu lado.  Vuelvo a ese poema en cada parada del metro como siempre he vuelto por tus rotos labios, aunque solo sea para verlos. "Cuando las putas lloran, superestrellas en la ruina"  https://ww

Oye... que no trabajo para la vida si no para unos versos. Oye que mi acometida descansa en escribir misivas para unos necios. Oye que le estoy entregando todo a estas páginas y me sigo quedando en el sinsentido. Oye, pasee las calles de Valencia por sus pies, la noche se quedó con lo que hicimos. Oye que los sueños están colgados del  calendario esperando ser cumplidos o  extrañados. Oye-me que ando cerca de cada verso fugitivo. Dile a mí que ya no soy lo que esperaba ser.