Cesardé - Algo que escribí

He venido a decirte, que escribo sobre las  lágrimas de alcohol que se dejó Bukowski  en sus novelas. También he venido a decirte que he visto aviones estrellarse por tus ojos. He venido a decirte que hoy estoy, hoy, más  desheredado de tus piernas que nunca. He venido a decirte que ya he tenido demasiadas noches lejos de tus sueños, lejos de tus miradas directas que inyectaban minutos a mis relojes varados. He venido a decirte que estoy desatendido ante la vida, que se presenta trágica, para viajeros  irresponsables con sus actos, he venido a decirte que ya no saldré al balcón a buscarte. He venido a decirte que después de que hayas olvidado mi entierro, que aun después de que haya cavado mi propia fosa queriéndote, aún después de todo eso, apago la mirada y te veo. He venido a decirte que dejaré de hipotecar mis poemas a tu cuerpo, que te puedes llevar todo menos aquella foto en la que eras tú, tus ojos y mi recuerdo

Hoy me siento viejo, arraigado por la edad y atravesado por el tiempo. Desmitificada va por ahí mi juventud sé que ella sabe que no sería eterno. Solía tener quince constantemente pero ya se ha caído todo el otoño en estos versos pasando las estaciones sin avisar si quiera. Era: zapatillas rotas, balones de fútbol encalados y ahora solo miradas perdidas, caladas nocivas y odio en todas partes. Puertas cerradas, ojos sangrantes, amores desperdiciados, cicatrices mentales son la herencia que me dejaron esos quince. Hoy testarudo como el invierno con los mendigos, profundo como tus labios y las chimeneas, pero ya no joven. Tengo a mi juventud en un constante coma, algo que todos los días me quema, encendido por mi vejez mental siempre en suma. Todos los días recuerdo como fue mi infancia, no recuerdo nada. https://www.youtube.com/watch?v=UXSnqPV28ZM

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84

Mírame sigo rascando recuerdos a carencias, envolviendo mis noches en renglones profundos, en relojes de cambio. Estréchame la mano para alejarme de la vida sé que puedes llevarme a la muerte, como la sombra que lo envuelve todo. Aquí sigue oliendo a lápida, a sueños que no llegan, a tardes estivales que se han ido contigo lejos de mis lágrimas. Tengo a los miedos plantando sus raíces en la inseguridad de un cuerpo que ya no sabe lo que será tenerte. Duermo acostumbrado a tener tu foto en mi cama y a la soledad cantando, a mi lado, que te has ido con otro de su mano. Deshumano, desunido, desnutrido, famélico de tus noches. Te escribo esto aunque estés conmigo por qué no verte cualquier día es oler la muerte de cerca. Veinte versos para ti y la cama deshecha. https://www.youtube.com/watch?v=ZAbozzbeTVA

Pasajeros al destino incorrecto, hacia el verso insatisfecho, por tu boca en la de otro. Hay intensidad en los avisos de esa última espera antes del partir y el mártir. De camino se desvían rieles por sendas de  soledad y angustia que traerán el invierno a  tus pómulos. Las lágrimas y las estaciones, los poemas y las canciones que se hacen con mi aprecio y tu desprecio. El revisor es esa puta pena que acompaña a viajeros, muertos en un cementerio andante, que son lápidas sin epitafio. La última parada es aquel destino sin salida,  donde el final concibe sus peores hijos los bastardos, apartados de la vida porqué los errores también se saldan las cuentas. ¿Crees, como yo, que hay un tren para los proscritos? Si es así llévame pero que sea con mi viuda y mi mortaja. Quiero morir pero que sea sin ti, vales demasiado. https://www.youtube.com/watch?v=LMiqw-EvDB0

                    "I´m so sweet but called the monster" En la orilla de la ciudad respiro acusaciones, odios, amores corruptos que no hablan de nada como caricias que se sirven en platos fríos. Miradas destructivas, atronadores recuerdos, sirenas de cariño que llaman a lo muerto que llevamos dentro como un triunfo de la nada. Siguen saliendo mis penas, sigues leyendo mis poemas, sigo yo solo cortándome las venas, corriendo a años luz de tus teoremas. Porque puedo odiar y luego escribir que está deshabitada tu mirada cuando pasa por mi cuerpo y ya nada la despierta. Porque explicar esto sería tan difícil como no enterrar mis labios en los tuyos sobre las tardes de sol y nubes que se ahogan. Ya me han tocado las cosquillas y rascado cicatrices muchas veces, gilipollas ve a darle clases a tu puta madre y sigue corriéndote con estas frases. Yo seguiré machacando tus ojos desde la cima. https://www.yout

Está perdido, como la guerra por tus labios  que la ganaron otros.  Está escondido como el amor que te guardas  para quien no lo quiere.  Está solo, como tú lo dejaste en aquel  nuestro recuerdo. Él mismo intenta suplir esa parte de ti que no está que se llevó lo cierto, respirando el olor a sangre  d e lo que duele el sintigo. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------ El único rincón donde te reconoces es en ese espacio-tiempo  que llamas tu propia mierda, tu ego, lo que eres pero no quieres ser lo que escribes y no llega ninguna puerta. Toda esa basura en la que te has desecho siendo tu mejor enemigo. Solo quiero unos ojos bonitos que no se compren con amor ni con dinero  si no con otras miradas. Pilla esto y luego dime que he copiado hijo de puta. https://www.youtube.com/watch?v=TGHwkUbICd8

Me gustaría que me esperases bajo la nube de polvo marchita que son los sueños transformados en ilusiones, ilusiones bajo lápidas de mimbre. Se irán esas páginas, como los días estivales, como la sangre por la herida  cuando te marchas con la indiferencia y mi compañía. El lugar proscrito para los soñadores son las ilusiones, aquel aposento de donde vienen las pesadillas, las utopías por tus labios. Mis manos seguirán pariendo versos para tus ojos tristes que batallan la incoherencia de lo que no supe hacer y tampoco dar. Te llamé Nekane porqué gasté tu nombre entre las medias tintas que me dejé por el tiempo de tu cama, por el sexo opuesto. Sigo proclamando victorias por el  ritmo de mi melancolía, para mí, que me castiga más que las noches sin un rostro en la almohada. Me atraviesa más tu poca presencia que el no poder ser nadie. La parodia que te redacto, la partida con el espacio-tiempo que no le  gan