El tren de los proscritos.

Pasajeros al destino incorrecto, hacia

el verso insatisfecho, por tu boca en la

de otro.

Hay intensidad en los avisos de esa última

espera antes del partir y el mártir.

De camino se desvían rieles por sendas de

soledad y angustia que traerán el invierno a

tus pómulos.

Las lágrimas y las estaciones, los poemas y

las canciones que se hacen con mi aprecio

y tu desprecio.

El revisor es esa puta pena que acompaña

a viajeros, muertos en un cementerio andante,

que son lápidas sin epitafio.

La última parada es aquel destino sin salida,

donde el final concibe sus peores hijos

los bastardos, apartados de la vida porqué

los errores también se saldan las cuentas.

¿Crees, como yo, que hay un tren para los

proscritos? Si es así llévame pero que sea

con mi viuda y mi mortaja.

Quiero morir pero que sea sin ti, vales demasiado.

https://www.youtube.com/watch?v=LMiqw-EvDB0

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