Cesardé - Algo que escribí

Le escribí una carta al mundo contando lo que era, matando al gato negro de mi buena suerte. El odio está afilado con tu ausencia, tu cuerpo aún me abraza a kilometros, la chica que me quiere pero yo no sé quererla. Valgo una bolsa de cuartos, soy esparto entre las manos si te tengo lejos. Arrastro la tristeza de mi casa al parque, de mi cama al frío. Estoy en una tormenta de dudas pero el viento no se lleva nada y deja para mí los lloros de ese niño. Escribo triste con el amor hambriento con los renglones torcidos de Dios. Tu ausencia es un iniciador de procesión, una marcha fúnebre de mis pecados. Puedo llorar y seguir siendo un lírio descarnado de tus ojos, sin que me conozcas. Se me hace tarde y diciembre cierra el año. Pasa el invierno por tus ojos y no te dice nada. Yo te quiero pero no valgo para lo mismo.

"¡Por qué es una vida horrible ser tú y estar a tu lado en este momento!" Con estas palabras se fue y por eso entiendo que soportar dos almas hasta que se rasgue el pecho es andar directamente hacia la culpa. Te dije que ojalá te follen mucho y te quieran poco, después de este odio pídele al tiempo una lavativa de memoria chica. Es cierto que los capítulos de nuestra relación se resumen en tragedia y ausencia, pero ¿Qué esperas si estamos dentro del mundo?. Yo mismo te vendí el ticket, por un polvo en tu ford azul, a la montaña rusa emocional de este último año, y mira el resultado. Te he llamado de todo sin arrepentimiento, y he creado dependencias emocionales siderales, pero nadie me habla de eso tras el orgasmo. Espero que te cueste sacarme de dentro, escarba hondo hasta llegar al tuétano porqué ahí me aferro y soy un cáncer. Y no te niego que esté deshumanizado tampoco que sea un tira y afloja hasta que la cuerda hiere y sang

(foto de Dorothee Smith) El novio perfecto se te escapó cuando le pusiste los cuernos conmigo, no busques lo que no tengo. Salvarme de mí mismo ya no es una opción, deja que me siga acogiendo a tus enmiendas. El asiento de al lado está vacío porqué te has bajado en la parada anterior. donde te sentías segura y el amor de tu vida ahora te abraza en el andén Ya no tendré tus buenos días en la almohada, mi rutina volverá a ser lo que era. De hacer lo que quiera y buscarme otro amor que destrozar, desmembrar y comer de  sus hijos. Me has dejado en la orilla del verdadero universo,  a los pies del abandono, para que los bese y mis lágrimas amolden mi propia tumba en cuanto empiece a echarte de menos.

Ayer me invitaron a mi primera raya, pero no pude. Tres desconocidos: el poeta, la filósofa y el cantante. Querían compartir su tiempo y el vicio, menudo cuadro me pintaba la noche. Todavía soy muy joven para lo largo que se me podía haber hecho, aunque el desamor me estaba pidiendo a gritos que la dejara entrar por la nariz. Rodeado de reggae te echaba de menos y cada chica que me miraba a la vez que me invitaba a un trago desconocía que me acercaba a ti en vez de a ella. No sé lo que hay después del alcohol en el vaso, ni después del agua en el pozo. Por eso me asomo intentando tirarme, pensando en que quiero estar en el fondo para que alguien me recoja o me lance una moneda, aunque sea. Pero tuve suficiente con mantener el equilibrio al borde, abrumado por la cerveza, rodeado de música que me sabía a todo pero me dolía a ausencia. Sabía que de aquella noche saldría un poema como lo que salió de mi boca, antes de llegar a casa, cuando me

Estar contigo dentro del secreto, el acecho y la navaja al otro lado  de tu cuerpo. El puente se rompe y me sangran las manos, cicatrizo entre tus piernas,  entre tu vello púbico. Un poema sinfónico, tus gemidos por mi sexo ascético y contiguo a la pasión. El vagabundo que besa la moneda tiene que dejar de buscarle tu parecido a las mujeres que ve en la calle. La sangre vence al agua mientras yo te quiero, por encima de todo. Las palabras se me caen de la lengua en un ombligo diferente, que no es el tuyo. Por la noche la justicia cierra los ojos y acabo como un impune entre tus labios y sábanas Sólo y poco cuerdo, he vuelto a soñar: con pájaros muertos con la campana rota. De utopía en utopía primero contigo y luego poeta. https://www.youtube.com/watch?v=KAtBJKRYGDk&index=6&list=PLOVbqFFpRDnxaAjA0QBu770e0fnebUniU

 (imagen de Steve Salo) No me creeréis pero ya escribía esto antes de nutrirme con esos poemas: Soy el espejo que todavía no se ha roto tu cuentakilómetros suma más números y en la gasolinera hay un perro abandonado. Soy el dolor peor que el parto, que la muerte  por eso te alejas y vives lejos de esta mala pata. Y para qué volver a enamorarte, no quiero volver a clavarte la espada y dejarte  colgando de mis partes. Ahora para tu cuerpo seré un extraño en su propia casa, un problema menos que disfrazas. Corrían los extraños debajo del puente mientras tú me bailabas txarango  y dejaba de buscar exilio. Me abandonaste y los paganos quemaron iglesias soy una rata hasta para mis mejores amigos. Pídele permiso a tus padres para leer este poema. https://www.youtube.com/watch?v=7oH4r4TIsss&list=PLOVbqFFpRDnxaAjA0QBu770e0fnebUniU&index=15

Vivo en el tejado de un libro, en su sencillez y su finura me pongo de pie en el y por un lado está el verano y por el otro el invierno la soledad y la compañía, el lector y el que es leído. Leo, como lloro, hacia dentro. Me conformo con pocas palabras por éso leo poemas, por eso te digo que me ames yo me abrazo a la muerte como quien ama la lluvia y pisa sobre ella. Salen marchitas las flores de la primavera, en tu coño, porque ya no me tienes porque estoy en invierno y nadie me salva, en otra estación en otro lugar donde poder llorar mis pecados donde ver la vida desde un ventanal de miradas grises. Le he dado la vuelta a tu cuerpo muchas veces, buscando el punto cardinal que hizo perderme, pero solo encuentro amor, hay mil escribiendo poemas pero solo uno te quiere yo me lanzo a tus pasiones. El poema justo para acabar el día, para no cortar y que la sangre no inunde el suelo de mi casa voy tan borracho que me he meado encima, que l

En mi cama huele a muerte y resurrección, en mi cama hay sueños muertos y pesadillas vivas. Voy donde nadie existe, donde llueve hacia arriba, donde el vecino de enfrente toca bien la guitarra y tú me quieres. A veces sé doler, como nacer en invierno debajo de un puente, como acabar borracho en una orilla con tu foto en la mano. No soy poeta, aunque lo intento pero acabo siendo un desastre enjaulado por el desamparo, la miseria y la agonía. También sé que soy un anillo de compromiso en manos de la boda de nadie, soy una esquina doblada esperando ser leída. Podría ser humano y llamarme a engaño, podría  desentrañar de tu historia el quiste más doloroso pero no quiero, pero no quieres. Tampoco quiero que pagues nada, solo déjame varado en la cama, esperando mujeres y placeres como las de Apollonia Saintclair. El amor se me está escapando por la ventana haciendo sangrar las heridas de la esperanza, cerrando persia

Puede que no sea el tiempo, simplemente nosotros, puede que no sea yo y puede que no seas tú. Lo hemos tirado todo demasiado rápido por la ventana, y ahora yo tengo hambre y tú también, no nos sabemos dar de comer. Creo que dejaré de buscar auxilio entre tus piernas, creo que dejaré de buscar exilio detrás de tus parpados. Me dejaré llevar por el jazz aunque ya no sea tu ritmo, aunque se estén acabando las notas del piano. Dos cuerpos en vela creen en la ignorancia del afecto, en el siempre de la costumbre, en la memoria de las manos por la piel, en las mentiras que nos decimos y sabemos que decimos, a mí todo me duele. Yo no sé despedirme, hazlo tú por mí, de ti. https://www.youtube.com/watch?v=SCDiiOtpZmg&index=2&list=RD3I1fL5HY2dY

Estrofas imperfectas, en mi balada triste, de un alma que sigue arrancada de su orquesta. Soy todo drama, te doy un respiro en el cúmulo de sinsabores, me quejo pero sin resignación Me voy conociendo, recordando mis pecados, las caídas contra el suelo, en picado. Ha habido un verano entre tus piernas, en tus vértebras que conocen mis labios una a una, todas, tuyas, como yo, como nadie. Me siento un desarraigado en tierra de nadie, todos los poetas representan una patria incompleta. Las calles se han vestido de ternura para el hombre que necesita compañía. https://www.youtube.com/watch?v=8DlwL5uob60#t=28

Foto de:  Marta P. Hotographer Me fijo en los cuarentones, no quiero acabar así, prefiero morir y soñar desde mi tumba. Prefiero dejar de escribir esta mierda barata que te llena por segundos, como cuando follamos. No soy nadie en tus ojos, solo respiro entre tragos ebrios de cerveza, en la gota que se escapa. Olvido todos mis sueños, porque no me sirven de nada, porque nunca se cumplen. No duermo. Ni si quiera escribo con ganas, sigo sin salir en tus periódicos, como me gustaría, en primera plana. Que alguien pague mis poemas, que alguien limpie la suciedad que me deshereda. Fuiste la Katherine Switzer en mí espacio de pecados, hicimos maratones hacia el precipicio. Mi recuerdo y tu ignorancia: cuerpos en vela. https://www.youtube.com/watch?v=huZwm0KuKE4

Sé que me mato en cada calada lo que no sé, es que hacer cuando el cigarro se acaba. Enciendo otro con cerillas porque pierdo los mecheros o los desgasto como a todas. La colilla también me abandona se muere en mis labios con un suspiro hacia dentro.  Mi biblia es papel, algo de tabaco y una boquilla para completarme, para que el humo me traicione. Un poema corto, como la vida que se lleva Virginia, como la vida que pierdo en cada verso. Lloro y sudo alquitrán cuando intento sacar toda la mierda que soy por dentro. https://www.youtube.com/watch?v=-xnBKPAZtjU

Hoy he tocado mi primera victoria, la medalla me está colgando en el pecho aunque manchada de sangre. Me han reconocido por la calle, en el reflejo de un charco de agua sucia, así como soy así como vivo, me he sentido algo más  encendido que otras veces. Mis versos de derrotas seguirán ahí, no os preocupéis que a mí me gusta seguir roto, sólo me pongo remiendos de vez en cuando. Es el primer trofeo en mi vitrina de desastres, la única ruina de la cual me  sentiré orgulloso. Aunque seguramente lo acabe fundiendo con mis sueños. Yo no te conozco, tú a mí por lo que  escribo. No sé quien eres, yo tampoco, repito, yo tampoco me conozco. No eres la primera pero si la que importa, como el mendrugo de pan que llena el  estómago del mendigo. Sigo en mi salto al vacío, esta victoria ha sido solo una pausa. Caeré como todas las yemas que me tocan y se acaban  marchando. https://www.youtube.com/watch?v=MI19iKuNeHg

He vuelto a aquella estación de metro, donde no volveré a ver tu cuerpo, donde transitan vagones eléctricos con muertos dentro. Hay años de distancia entre lo que no somos, el andén se está cayendo a trozos y aquellos trenes ahora ya no llegan, no tienen hora. Esas vías de la línea 3 ya no me dejarán a orillas de tu cama donde me gustaba pasar los ciegos y potarte caricias ebrias. Escribirá tu perfume en mi nariz: "la vas a echar de menos" y la resaca de tu beso no desahuciará la falta que me haces. Sabíamos que el calendario estaba roto, que tus pómulos también notarían la nieve de mi ausencia, que tu mirada no sería para siempre. Ya no sé de que traje vestir a mi soliloquio para que no parezca raro entre todos vosotros, para que no me preguntéis porqué se ha ido. No sé de que velo cubrir a la soledad que me lleva de la mano, tampoco sé en que momento exacto nos convertimos en extraños. Aquel extremo estaba cada vez más precipitado a l

¿Y si acercas tu mano a la mía?  Le hacía esa pregunta mil y una veces a la muerte. Podrías dejar que mis yemas se hicieran con tu pelo, con tu triangulo entre las piernas. Hablaría con tus muslos sobre los miedos que me suscitan, le contaría a tu nuca que  no me puedo distanciar. Le diría a tu vello púbico que lo sigo  queriendo en mi boca cada noche de tormenta. Te pediría que tus pasos sigan yendo por el camino de mi perdición y tú aún así vendrías. Vendería las joyas que no tengo para completar el círculo que nos separa, cada vez más pequeño. Desahuciaría cualquier cadáver de mi mente para poder soñar solo contigo y cuidarte los miedos. Pero está todo tan árido y desértico que ni teniendo todo eso podríamos seguir mintiéndonos. Fuiste tú quien decidió no subirse al tren y ahorrarte golpes, porque era la zona segura. Yo lo cogí y me estrellé contra todos los errores. Un barrio tranquilo habrían sido las palmas de tus ma

Cógeme porque el viento ya no me sujeta y la barra del bar ya no aguanta mis penas. Cógeme porque sigo cayendo en el desatino de mis errores aunque cumpla tus deseos. Cógeme porque las mañanas me escupen a la calle cuando aún están descompuestas. Cógeme porque algún día seré cadáver y ya no me querrás como hasta ahora, ya no serviré para tu cama. Suéltame si algún precipicio quiere mi cuerpo, hazlo si algún nicho me tiene más cariño que el resto. https://www.youtube.com/watch?v=Fiqc-f71SMQ Ya no te recito mis poemas, creo que te suda tanto la polla como a mí hacerlo.

Pongo mierda de por medio para que no vuelva a infectarme su olor, me  hacías humano. No opinéis si no sabéis que su voz se escuchaba más dulce cuando te  susurra un orgasmo al oído. O cuando el ruido de sus tacones  parecía el mejor de los jazzs por el  salón de casa. Le gustaba pintarme: labios, mejillas y polla con el rojo de los suyos, con su pasión maldita. Me miraba a oscuras y yo la sentía, dentro, abriendo mis costillas una a una para hacerse un hueco. Y no dolía, el "dolor", un placer si era con ella y su saliva por cualquier parte del cuerpo. No sé que nombre ponerle a su ausencia, no sé como matarme por haberla metido en este abismo. Quizá lo llame éxodo y haga un poema  o puede que sólo llore dislocado por ver  en lo que la he convertido. De todas formas  no estará y la boca me dolerá a abandono, la cama olerá a sábanas sin ella. Cada noche siento un éxodo y me apalizan mil pes

He soñado con esas palabras y las he dejado entrar en la carne, libres, como el cuchillo en cualquier horizonte de la  vida. Dejé de lamentarme por haber perdido el amor de mi vida, pero la sangre está reciente como bien abierta está la herida. Ya no te escribiré poemas por la espalda, ya no haré estrofas inspirándome en el espacio que dejaban tus orgasmos. La lefa caerá, no en tu abdomen, y yo estaré arrodillado sin consuelo dándole de comer a mis perros hambrientos. Conduzco hacia el destierro y tus labios no piden claudicar más en los míos. Los recuerdos por la mente me acabarán sacando los ojos como cuervos a quien se lo merece. Soy el último rincón de la basura donde  solo caben los corazones rotos y los relojes parados. Me dedicaré a vender rosas y mecheros para ver si te encuentro en la terraza de cualquier bar. Qué sería del amor sin sufrir por algo que se va y lo ves alejarse haciéndole

Me gusta el amor descuidado,  ese que solo se respira en los sueños que parecen reales. Me gustan las sonrisas rotas que son hijos paridos de la pena y la tristeza. Voy con pies de plomo por tus labios, por si dejo huella y luego te sepo a poco. Amo la indiferencia porque me acerca a la distancia que me une a ti y al otro lado del espejo. Lloro con la alegría porque la veo y nos conocemos muy poco, porque la veo y cada vez nos conocemos menos. Habrás leído esto de hasta el más lerdo, habrás oído estas palabras en tu adentro, como ahora, pero yo también lo siento y me sigo destruyendo. Como las muertes dolorosas por el martillo del águila. https://www.youtube.com/watch?v=QRdF36uKDjA

Yo también me pierdo huyendo de mí  mismo,sabiendo que cuando quiera encontrarme el cuenta kilómetros estará a cero. Enero se quedó contigo, abuelo estoy muriendo, no te conocí, pero llévame contigo. Acero cruza mis semanas y me desangro en el hielo duro de la Antártida, por mis heridas desde tu partida. En mi olimpo los sordos bailan la música celestial de tus labios, me limpio los  odios cuando me calmas con tus deseos. Esto es un poco de concilio para mis demonios,  esto es un sorbo de poesía que entra  por tus ojos. Mi ego llama a las puertas de tu atención, en cada estrofa. https://www.youtube.com/watch?v=YZRkC9gsF7w

Andabas por la construcción de mis pecados dejando yedras como recuerdos. Sabías a poco en un viaje de largos tramos, el abecedario de tus gestos se fue, como todo. Yo y mi poesía mediocre alimentando mis demonios y tendiendolos al sol. Les quema la carne esa media sonrisa que me muestras, esas manos cerca de mí. Me temo que París se hará contigo, me  temo que dolerá tenerte lejos y estar "vivo". Suicídate desde la Torre Eiffel que yo te resucitaré en algún verso, poema o borrachera.  https://www.youtube.com/watch?v=Gju8-ynSFhg

Me suelo preguntar donde está esa parte de mí, se me atraganta la respuesta en que quizás no la tuve. Como tus manos que imagino a mi lado o bordeando mis inseguridades pero que no están como la luna tapada por algunas nubes. Puede que esté buscando nada, esa parte de mí que nunca había perdido, igual es esa la respuesta, pero la brújula sigue girando. Igual nadie debe contestar a la llamada de un náufrago, en su propio mar perdido, solo él puede solventar el vacío autodestructivo. Me pido un poco de confianza, algo de honestidad, un poco de certeza y que mis pensamientos sean tránsitos sin tiempo. Tengo en el armario demasiados recuerdos que están  colgando de demasiadas perchas. Yo también me deshago. https://www.youtube.com/watch?v=5trsQcuzKgM

Estoy rompiendo núcleos de tristeza, vuelvo a hacer rodar a mi experiencia me vasto con un sucio atrezo. Ya he tenido versos ciegos en tu pelo he comido abandonos más difíciles de masticar que el propio ego. Hoy me suelto las riendas, en mi desconfianza, dejo que se apliquen el cuento mis años de errores. Yo me protejo de mi mismo aunque el daño ya esté marcado, todo hecho y la casa por demoler. Aunque resulte impropio para mis veinte, no hay más dolor que yo, yo, yo y después yo mismo, llueve a ego en mi ventana. Cambio andares borrachos por ojos que descansen en las madrugadas y no mueran como lo hacen todos. Me visto de esperanza y marco la casilla de la incertidumbre porque no sé quien llenará este jardín en el tiempo. Sueño mi muerte asumiendo que viene por derecho o por izquierdo, que más da si cada vez esto es menos techo. Y más débil como mis pilares cuando crecí, yo me he vencido a mí mismo y aún así nadie ha ganado, todo sigue en derrota

¿Vendrán tú y tus tetas a sacarme de esto? ¿Con ganzúas para abrir almas vacías? ¿Liberarás mis manos llenas, a puñados, de penas? Celdas pequeñas y abarrotadas de dolor consumiendo al experimento hecho de  errores. Si lo haces, un verso mojará tu cama desde el rebrote agonizante que supuso pasar horas de noches eróticas. Y para cuando vengas el horizonte ya me habrá tocado advirtiendo: "si lo hace no es para quedarse" no estarás para tratarte alguna de tus mejores intenciones, algunas tensiones por tus piernas que solo tranquilizan mis papilas, mi saliva y  una cama. Se cerrarán las semanas y los barcos libertadores lanzarán náufragos por las brechas de la rutina. De los días, pasando, sin tiempo solo recuerdo que entre nosotros mismos nos habíamos desorientado.  Solo yo cuelgo arte en las paredes de mi fracaso solo yo sé dar tumbos por tres o cuatro vueltas rápidas a tu cuello. Mañana volveré a es

Algún día dejaré sin padre a mi poesía algún día vuestras condolencias serán para ella y no para mi madre, algún día moriré y ella os tocará de cerca como la lluvia cuando cae aunque venga de lejos. Soy el aullido de un lobo a la prostituta soy la soledad que envuelve a una manada a pesar de ser más de uno soy el miedo que sientes cuando algo se acaba, esa ausencia corriendo por tus manos mojando pómulos  por la desavenencia y el  abandono. El amor propio me ha estado buscando ha venido a arrancarme del odio, el amor propio me está besando y susurrando "ahora tú", que ella está muy lejos. Creo sentir demasiado, creo responsabilizarme en exceso descuidando a mi autiestima.  Mi narcisismo también me está echando de  menos. Se quedan las mañanas de primavera en mis  ojos veinteañeros, que no tienen camino y mastican un corazón cualquiera, mientras yo escribo y me vacío hasta cuando vuelve recuerdo golpeando

Estar vivo y otras mentiras, saltar al vacío y otras opciones. Yo también me pregunté que hay al otro lado si cada vez estás más cerca de él. Puedo saltar del balcón de mis errores y comer asfalto pero ya estaba muerto antes. Hemos idealizado tanto la vida y no hemos reparado demasiado en la muerte. No solo yo me suicidio en el folio, vosotros también gozáis de un rutinario velatorio. El cielo está sobrevalorado y el infierno, solo unos pocos, lo hemos tentado. Vida y muerte son dos opciones y tú serás un reloj sin aire, un amor sin cuerpo, un cielo negro. Que sí que estoy vivo por vosotros, cada día no me respetáis y me sacáis de la fosa. El suicidio está infravalorado y yo estoy  ahorcado entre mis alegrías. Tres poemas y mi techo se está cayendo a sueños. https://www.youtube.com/watch?v=_8uaEwciElA&list=RDuPGm7PHh33o

Y he dejado de llenar páginas por cubrir la parte que me corresponde con el mundo.                         Sigo haciendo el paripé aunque menos exagerado, sigo de pie                        esperando algo de ti, desesperado. Solo soy tragicomedia en cristales sucios, aunque en el fondo esté escrito "no more drama" en mi película llueve y ella se fue de la cama. Ojalá me devuelvas el espíritu, reconstruye esta parte del rostro pegada contra el suelo por las borracheras de tu abandono. Siempre acabo metido en el papel, haciendo  como que estás, como que vas a leer este poema, como si te viese llorar sobre mis lamentos.  https://www.youtube.com/watch?v=Fiqc-f71SMQ&list=RDuPGm7PHh33o

Hoy lloro, porque no sé quien soy, porque después de ti, en el papel, quedan las lágrimas. Tengo al olvido a mi lado recordándome tus vueltas por la espalda, tengo el  espíritu viejo de quien se cansa por nada. He abandonado al espejo porque hay dos mundos y ninguno me inspira nada. Solo el domingo me salva la primavera, ese día limpia mi casa de la basura que acumula mi semana -mente- entera. Suelo jugar a subastar mi lamento y te perdí como el más tonto pierde el tiempo. Yo no te escribo para llenarte el corazón, eso es tarea de otros, solo desahogo mis recuerdos y comparto mis peores noches, contigo o con  la cama. Llámalo poema sin nombre, una construcción sin dueño, es el resultado de alguien que no tiene memoria de cuando era pequeño. Y esta página en blanco huele a sangre y respira  pena, es el blando hipersensible del trasfondo en mis poemas. Acabarás sin cuerpo alguno dejando huella como lo hace la

Déjame en mi Nirvana, cariño, que  esto es amor para mis oídos, aléjate de mi drama, cielo, que  esto no será un juego de niños. Soy trágico como unos pocos y acabo loco por un solo grano  de arena que se hace montaña en mi bolsillo. Mi nitidez se va contigo, cada vez que te aparto y te aparto por  desajustes personales sin motivo. Espero que me entiendas, que andes conmigo por la cuerda floja de mi estabilidad, escúpeme si caigo que voy al mejor de los infiernos. Sé que te quito tiempo y vida pero que le voy a hacer si soy así de  egocéntrico y capullo, niña. Y ya no duermo cerca de esa orilla, donde corté conmigo mismo, donde me despierto cerca del reconcilio asustado por los efectos del alcoholismo y sus inicios. Te duele porque me vas conociendo. https://www.youtube.com/watch?v=-xZHsE1Ysh0

Tengo poemas a punto de explotarte en los ojos, saco ecosistemas del olor a muerte que vive por mi sótano. Mis días solo le lloran a las noches, mis gracias  puede que las merezcas pero no las tienes, agujas en mi pecho. Siguen cobrando vida mis úlceras de rascarme por dentro, cielo, sigue pagando los odios que me nacen por dentro. Bailes de invierno, primaveras ciegas, otoños de fieltro y llagas que sangran cuando te llevas algo más que el viento. Sigo aquí colgando de esperanzas, esperando llamadas del patíbulo que me guardan detrás de esas llamas. -Solo el miedo asfixia al hombre desahogado-  Personas me cuentan sus requiems, nadie sabe de lo que se arrepienten. Todos podemos ser una mirada pero nunca la que siempre nos gustaría absorber. "No sufrió se murió de odio" https://www.youtube.com/watch?v=9-SEbkKIDt4

¿Dónde estabas, lejos de mis lágrimas? ¿Por qué acabas dejándome entre rejas? Sácame de esta espiral de odio, ahógame una noche más entre tus folios, concédeme otra vez el poder de un Dios caduco. Me gusta ser nada para ese resto, me gusta ser todo, cuando estamos a solas y somos algo más que un cuerpo. Te pedía algo de nostalgia en noches secas, soltaste aquella cuerda y hoy el laberinto me sigue pasando cuenta. Cuéntame algunos soles, despéjame alguna inquietud, yo ya he firmado para la muerte mi contrato. El fin siempre son unos labios, que me sanen el domingo porque al día siguiente, cariño, no sé si para ti seguiré vivo. Por eso mis preguntas, por ello mismo libérame de entre tus rejas. Entra anda... https://www.youtube.com/watch?v=n6P0SitRwy8

He venido a decirte, que escribo sobre las  lágrimas de alcohol que se dejó Bukowski  en sus novelas. También he venido a decirte que he visto aviones estrellarse por tus ojos. He venido a decirte que hoy estoy, hoy, más  desheredado de tus piernas que nunca. He venido a decirte que ya he tenido demasiadas noches lejos de tus sueños, lejos de tus miradas directas que inyectaban minutos a mis relojes varados. He venido a decirte que estoy desatendido ante la vida, que se presenta trágica, para viajeros  irresponsables con sus actos, he venido a decirte que ya no saldré al balcón a buscarte. He venido a decirte que después de que hayas olvidado mi entierro, que aun después de que haya cavado mi propia fosa queriéndote, aún después de todo eso, apago la mirada y te veo. He venido a decirte que dejaré de hipotecar mis poemas a tu cuerpo, que te puedes llevar todo menos aquella foto en la que eras tú, tus ojos y mi recuerdo

Hoy me siento viejo, arraigado por la edad y atravesado por el tiempo. Desmitificada va por ahí mi juventud sé que ella sabe que no sería eterno. Solía tener quince constantemente pero ya se ha caído todo el otoño en estos versos pasando las estaciones sin avisar si quiera. Era: zapatillas rotas, balones de fútbol encalados y ahora solo miradas perdidas, caladas nocivas y odio en todas partes. Puertas cerradas, ojos sangrantes, amores desperdiciados, cicatrices mentales son la herencia que me dejaron esos quince. Hoy testarudo como el invierno con los mendigos, profundo como tus labios y las chimeneas, pero ya no joven. Tengo a mi juventud en un constante coma, algo que todos los días me quema, encendido por mi vejez mental siempre en suma. Todos los días recuerdo como fue mi infancia, no recuerdo nada. https://www.youtube.com/watch?v=UXSnqPV28ZM

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84

Mírame sigo rascando recuerdos a carencias, envolviendo mis noches en renglones profundos, en relojes de cambio. Estréchame la mano para alejarme de la vida sé que puedes llevarme a la muerte, como la sombra que lo envuelve todo. Aquí sigue oliendo a lápida, a sueños que no llegan, a tardes estivales que se han ido contigo lejos de mis lágrimas. Tengo a los miedos plantando sus raíces en la inseguridad de un cuerpo que ya no sabe lo que será tenerte. Duermo acostumbrado a tener tu foto en mi cama y a la soledad cantando, a mi lado, que te has ido con otro de su mano. Deshumano, desunido, desnutrido, famélico de tus noches. Te escribo esto aunque estés conmigo por qué no verte cualquier día es oler la muerte de cerca. Veinte versos para ti y la cama deshecha. https://www.youtube.com/watch?v=ZAbozzbeTVA

Pasajeros al destino incorrecto, hacia el verso insatisfecho, por tu boca en la de otro. Hay intensidad en los avisos de esa última espera antes del partir y el mártir. De camino se desvían rieles por sendas de  soledad y angustia que traerán el invierno a  tus pómulos. Las lágrimas y las estaciones, los poemas y las canciones que se hacen con mi aprecio y tu desprecio. El revisor es esa puta pena que acompaña a viajeros, muertos en un cementerio andante, que son lápidas sin epitafio. La última parada es aquel destino sin salida,  donde el final concibe sus peores hijos los bastardos, apartados de la vida porqué los errores también se saldan las cuentas. ¿Crees, como yo, que hay un tren para los proscritos? Si es así llévame pero que sea con mi viuda y mi mortaja. Quiero morir pero que sea sin ti, vales demasiado. https://www.youtube.com/watch?v=LMiqw-EvDB0

                    "I´m so sweet but called the monster" En la orilla de la ciudad respiro acusaciones, odios, amores corruptos que no hablan de nada como caricias que se sirven en platos fríos. Miradas destructivas, atronadores recuerdos, sirenas de cariño que llaman a lo muerto que llevamos dentro como un triunfo de la nada. Siguen saliendo mis penas, sigues leyendo mis poemas, sigo yo solo cortándome las venas, corriendo a años luz de tus teoremas. Porque puedo odiar y luego escribir que está deshabitada tu mirada cuando pasa por mi cuerpo y ya nada la despierta. Porque explicar esto sería tan difícil como no enterrar mis labios en los tuyos sobre las tardes de sol y nubes que se ahogan. Ya me han tocado las cosquillas y rascado cicatrices muchas veces, gilipollas ve a darle clases a tu puta madre y sigue corriéndote con estas frases. Yo seguiré machacando tus ojos desde la cima. https://www.yout