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Septiembre.







Estrofas imperfectas, en mi balada
triste, de un alma que sigue arrancada
de su orquesta.

Soy todo drama, te doy un respiro
en el cúmulo de sinsabores,
me quejo pero sin resignación

Me voy conociendo, recordando
mis pecados, las caídas contra
el suelo, en picado.

Ha habido un verano entre tus
piernas, en tus vértebras que
conocen mis labios

una a una, todas, tuyas, como yo,
como nadie.

Me siento un desarraigado en tierra
de nadie, todos los poetas representan
una patria incompleta.

Las calles se han vestido de ternura
para el hombre que necesita compañía.


https://www.youtube.com/watch?v=8DlwL5uob60#t=28
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