Vicky Cristina Barcelona.

¿Y si acercas tu mano a la mía?

Le hacía esa pregunta mil y una veces

a la muerte.

Podrías dejar que mis yemas se hicieran

con tu pelo, con tu triangulo entre las

piernas.

Hablaría con tus muslos sobre los miedos

que me suscitan, le contaría a tu nuca que

no me puedo distanciar.

Le diría a tu vello púbico que lo sigo

queriendo en mi boca cada noche de
tormenta.

Te pediría que tus pasos sigan yendo
por el camino de mi perdición y tú aún así
vendrías.

Vendería las joyas que no tengo para
completar el círculo que nos separa, cada
vez más pequeño.

Desahuciaría cualquier cadáver de mi mente
para poder soñar solo contigo y cuidarte
los miedos.

Pero está todo tan árido y desértico que
ni teniendo todo eso podríamos seguir
mintiéndonos.

Fuiste tú quien decidió no subirse al tren
y ahorrarte golpes, porque era la zona
segura. Yo lo cogí y me estrellé contra
todos los errores.

Un barrio tranquilo habrían sido las palmas
de tus manos.

Búscame estoy por ahí perdido, en aquella peli que compartimos.

https://www.youtube.com/watch?v=XHPgeQCVMt8

Comentarios

Entradas populares de este blog

Blue train.

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84

Mărăcine

Busco tu esperanza y la mía, en los tres indios que bailan la música de mis cascos por la calle, en el puente que una vez besó el Turia y hoy es pánico de autobuses y tránsito, en los morros del negro a mi lado, seguro saben la respuesta, grandes, son muy grandes. en la última parada quizá, pero recuerdo que el metal no habla un miércoles a las tres de la tarde, Busco en la cruz verde de neón que cura enfermos, en el local marroquí para estómagos propios de otomanos, en la hendidura con forma de llave, patio 42, que me espera. Bajo las motas de polvo en mi cuarto, tampoco ¿página 20 de Carver? No, me desespero, acudo a Gibran, donde los poemas significan nostalgias y respuestas perdidas. Nada, mientras los gemidos de ambulancia codifican más lo que no sé, y la ciudad sigue ocultando algo. Tumbado en la parte no real, me abrazas, te cuento las costillas sin moraleja, absorbo tu entrepierna, hago memori...

Resarcirse.

Mi vaso de nostalgias lo encontré en aquellas fotos entre barro. Me gritan los recuerdos que en un final pudiste ser mía. Quimeras. Ya sé que te sorprendes cuando te miro y sonrío lo leve de tu gesto. También sé que sigues pensando que aún somos números que no encajan. Qué no me tienen que contar nada los poetas, sobre la mujer perfecta. Que mi mejor poema nació desde el trozo de beso que me dejé en tus manos. Todo lo que hablas cuando andas, el remolino de miradas que desvistes a los ojos. La trama de placeres que es tu cuerpo, ya la había adivinado. Lo que siento y no te digo es la seguridad de continuar a tu lado colmando estas gotas de mis noches, abrazando lo poco que tenemos, supone un mundo a nuestras miradas. Tengo vértigo a quererte, a presentarte una por una mis intenciones y vayan siendo equívocas, resultando álgebra desecha. No me cuentes basura que ya...

Cesardé - Algo que escribí

Buscar este blog