Ir al contenido principal

Cosmografía.







Estoy creando un mapa de
cosmografía propia
entre luces y vértigo
que actúan en el teatro de
los sueños.

Existe un poeta donde no
existe la vida.
Existe un mantra de protección
y alabanza del pecado en todas
las tradiciones.

Soy el espíritu libre e innato
que escapa de la materia,
el tiempo llegando en forma
de acertijo y desconocimiento,
rodeado de libélulas con
la intención de inspeccionar 
la ignorancia.

Conozco el enigma de Hitler,
sé salir del Reina Sofía con
Dalí a las espaldas, 
con Miró y sus secuelas, 
sé cómo salir del cascarón 
pisando museos.

Estoy creando un mapa de
cosmografía propia, 
le repito al antropoide.
Reitero las ideas
salidas por esas bocas muertas,
mudas e inertes.
Un intento de salvar al mundo, 
como una proclama que intenta ser, 
pero que no nace.


Soy el aullido al amor desde el
cristal lleno de preguntas,
la frustración del artista
que ha olvidado la rima interna,
resolver la estructura,
la multiplicidad de la imagen,
y cómo se llega hasta ella
a través del símbolo.
   

Cargo atardeceres y mesetas gigantes
con los brazos abiertos
a modo de bienvenida al mundo, 
cuento con la naturaleza de Handi
creciendo en los pies,
pero sin echar raíces.

Estoy creando la contestación
al desconocido, 
lo llamo pasión y antipoesía.
Buscadme en el limbo del
mundo y el arte, 
en el abrazo y el reinicio.
 

https://www.youtube.com/watch?v=VfEgaiiuhWo


Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Blue train.

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84
Publicar un comentario
Leer más

Zafiros

Estoy rompiendo núcleos de tristeza, vuelvo a hacer rodar a mi experiencia me vasto con un sucio atrezo. Ya he tenido versos ciegos en tu pelo he comido abandonos más difíciles de masticar que el propio ego. Hoy me suelto las riendas, en mi desconfianza, dejo que se apliquen el cuento mis años de errores. Yo me protejo de mi mismo aunque el daño ya esté marcado, todo hecho y la casa por demoler. Aunque resulte impropio para mis veinte, no hay más dolor que yo, yo, yo y después yo mismo, llueve a ego en mi ventana. Cambio andares borrachos por ojos que descansen en las madrugadas y no mueran como lo hacen todos. Me visto de esperanza y marco la casilla de la incertidumbre porque no sé quien llenará este jardín en el tiempo. Sueño mi muerte asumiendo que viene por derecho o por izquierdo, que más da si cada vez esto es menos techo. Y más débil como mis pilares cuando crecí, yo me he vencido a mí mismo y aún así nadie ha ganado, todo sigue en derrota
Publicar un comentario
Leer más

En Teogonía.

Las chicas como tú no existen, son una fantasía tripulada por la suerte. Las chicas como tú son las mujeres del siglo. Nada de amor romántico, ni caricias al tempo. Vienen como tifones, apuestan todo al rojo, giran la ruleta aunque se jueguen la bancarrota. Te follan, no te hacen el amor, las chicas como tú no existen. Y de existir vuelan desnudas e invisibles, surcando infiernos de poetas y soñadores. Las chicas como tú, que son mujeres, no  les pesan las primaveras ni los inviernos que vistan, beben vino peleón, rompen estereotipos. Salen de la nada con un adiós, sin beso ni pollas, y a la nada vuelven. Las chicas como tú dejan el alma temblando, en babia sobre una balanza, siempre ganan la batalla y te desnudan los adentros. Chica, las mujeres como tú también beben ron, se drogan llorando, a solas, con su dolor y llevan los remiendos siempre a cuestas. Ellas, se curan las heridas con sal en la lengua, podrían parar u
Publicar un comentario
Leer más