Ir al contenido principal

El tejado.







Se ha sentado alguien en el bus,
con un olor parecido al que desprendes.

Está acercando a mis labios otra vez,
el recuerdo de los tuyos,
como si la noche no hubiera sido suficiente
en mi tiempo para soñar con ellos.

Una nueva semana me da los buenos días
de esta manera,
trayéndote entre sol de finales de mayo
y bostezos de lunes.

No sé dejar de pensar en la conexión anidada
en nuestros pechos,
no entiendo todavía el mundo que me has abierto,
debería cogerlo, abrigarlo entre las manos,
caminar desnudo por él, bordear toda su magnitud
como cuando recorro con la punta de la lengua
la costa de tus comisuras.

Es criminal el desalojo de nuestra bocas,
cuando me llenas los ojos de niños con hambre,
la carne de despedida en polígonos y tráfico,

es criminal el desalojo de nuestras bocas,
cuando caminas hacia el metro y
yo me hundo en la ciudad
donde puedo vaciar todo
de lo que me has llenado las pupilas.

Me devuelves al contexto del que he huido,
me llenas el mundo interior de mendigos,
por ello vuelo a casa con flechas en el pecho
y elefantes en la camisa.



Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Blue train.

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84
Publicar un comentario
Leer más

Mărăcine

Busco tu esperanza y la mía, en los tres indios que bailan la música de mis cascos por la calle, en el puente que una vez besó el Turia y hoy es pánico de autobuses y tránsito, en los morros del negro a mi lado, seguro saben la respuesta, grandes, son muy grandes. en la última parada quizá, pero recuerdo que el metal no habla un miércoles a las tres de la tarde, Busco en la cruz verde de neón que cura enfermos, en el local marroquí para estómagos propios de otomanos, en la hendidura con forma de llave, patio 42, que me espera. Bajo las motas de polvo en mi cuarto, tampoco ¿página 20 de Carver? No, me desespero, acudo a Gibran, donde los poemas significan nostalgias y respuestas perdidas. Nada,  mientras los gemidos de ambulancia codifican más lo que no sé, y la ciudad sigue ocultando algo. Tumbado en la parte no real, me abrazas, te cuento las costillas sin moraleja, absorbo tu entrepierna, hago memori...
Publicar un comentario
Leer más

Resarcirse.

Mi vaso de nostalgias lo encontré  en aquellas fotos entre barro. Me gritan los recuerdos que en un final pudiste ser mía. Quimeras. Ya sé que te sorprendes cuando te miro y sonrío lo leve de tu gesto. También  sé que sigues pensando que  aún somos números que no encajan. Qué no me tienen que contar nada los poetas, sobre la mujer perfecta.  Que  mi mejor poema nació desde el trozo de beso que me dejé en tus manos. Todo lo que hablas cuando andas, el remolino de miradas que desvistes a los ojos. La trama de placeres que es tu cuerpo,  ya la había adivinado. Lo que siento y no te digo es la seguridad de continuar a tu lado colmando estas gotas de mis noches,  abrazando lo poco que tenemos, supone un mundo a nuestras miradas. Tengo vértigo a quererte, a presentarte una  por una mis intenciones y vayan siendo equívocas, resultando álgebra desecha. No me cuentes basura que ya...
Publicar un comentario
Leer más