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Buffalo ´66



Mi pájaro azul se ha convertido en cuervo,
sobrevuela mis adentros y come carne roja,
dejando desperdicios en las células.

Tú tienes que vivir y yo sobrevivir  lidiando
con la pesadilla, rodeado de manos que encandenan:
móviles, corazones ausentes y vacío.

La niebla sale de mi boca y llena Valencia,
podría cogerla para nosotros pero
prefiero desbariar con estar abrazado a ti,
detrás,
en el tiempo.

Porqué el amor sin amor me vive en el pecho,
debo salir del tifón a nado. Necesito llegar al poeta,
desmenuzarlo y comer de él disimuladamente.

Un Gálata suicida es la escultura de mi edad
donde estar solo es una caricia del domingo.

Joder cómo ahonda el poema de un sueño.


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