Cesardé - Algo que escribí

Busco tu esperanza y la mía, en los tres indios que bailan la música de mis cascos por la calle, en el puente que una vez besó el Turia y hoy es pánico de autobuses y tránsito, en los morros del negro a mi lado, seguro saben la respuesta, grandes, son muy grandes. en la última parada quizá, pero recuerdo que el metal no habla un miércoles a las tres de la tarde, Busco en la cruz verde de neón que cura enfermos, en el local marroquí para estómagos propios de otomanos, en la hendidura con forma de llave, patio 42, que me espera. Bajo las motas de polvo en mi cuarto, tampoco ¿página 20 de Carver? No, me desespero, acudo a Gibran, donde los poemas significan nostalgias y respuestas perdidas. Nada,  mientras los gemidos de ambulancia codifican más lo que no sé, y la ciudad sigue ocultando algo. Tumbado en la parte no real, me abrazas, te cuento las costillas sin moraleja, absorbo tu entrepierna, hago memori...

Em deies a l'orella: “l'olor a podrit de València en fica calenta” i ho repetíem i ballàvem, amb la lluna de Gandia als peus. Són records humits que passaran pels meus ulls, en les primaveres del teu carrer, en tardors plens de núvols, en hiverns que separen cada cop més. Ets la pell contra la pell,  la desesperança, la Barcelona que mai tastarem, els "camals mullats" de llàgrimes, ets tota la empremta de dits que has deixat al cos llegint-me els batecs. Et trobe:  en totes les cançons, als somnis de paper que em faig  i llance al terra esperant que naveguen, del meu trellat cap al teu somriure, cap a les teues cames. Et pots anar, però et faré memòria com a un llibre sense últim capítol com al millor ball en un estiu, que m´ha fugit de les mans. Ho sent xiqueta dolça del Raval.

Este ataúd de zombies es metálico, torpe y lento. Primera calle a la derecha, todo recto entre las flores que el tiempo ha ido marchitando. Suena música de rave en mi echarte de menos,  en los bares chocan las primeras tazas con el café del obrero. Debería mover las piernas y bajar,  pero quiero llegar  al final del trayecto. Hago el trasbordo,  los semáforos me quieren  y me dejo querer por tres colores. Vuelvo a casa Que ya he dejado horas de lágrimas y sollozos en las calles, abrazándome a las tapias de Valencia  en cada borrachera. Echo de menos a gente,  porque el tifón de mis actos  se ha llevado todo por delante. Echo de menos a gente, que el trabajo  y Castellón me han alejado. Mis rodillas en la palma de tu mano,  me muestran  desnudo a l mundo que sigue mintiendo, porque el cielo también tiene telarañas. Que alguien le explique a mi madre  esta tristeza qu...

Mi pájaro azul se ha convertido en cuervo, sobrevuela mis adentros y come carne roja, dejando desperdicios en las células. Tú tienes que vivir y yo sobrevivir  lidiando con la pesadilla, rodeado de manos que encandenan: móviles, corazones ausentes y vacío. La niebla sale de mi boca y llena Valencia, podría cogerla para nosotros pero prefiero desbariar con estar abrazado a ti, detrás, en el tiempo. Porqué el amor sin amor me vive en el pecho, debo salir del tifón a nado. Necesito llegar al poeta, desmenuzarlo y comer de él disimuladamente. Un Gálata suicida es la escultura de mi edad donde estar solo es una caricia del domingo. Joder cómo ahonda el poema de un sueño.

Le escribí una carta al mundo contando lo que era, matando al gato negro de mi buena suerte. El odio está afilado con tu ausencia, tu cuerpo aún me abraza a kilometros, la chica que me quiere pero yo no sé quererla. Valgo una bolsa de cuartos, soy esparto entre las manos si te tengo lejos. Arrastro la tristeza de mi casa al parque, de mi cama al frío. Estoy en una tormenta de dudas pero el viento no se lleva nada y deja para mí los lloros de ese niño. Escribo triste con el amor hambriento con los renglones torcidos de Dios. Tu ausencia es un iniciador de procesión, una marcha fúnebre de mis pecados. Puedo llorar y seguir siendo un lírio descarnado de tus ojos, sin que me conozcas. Se me hace tarde y diciembre cierra el año. Pasa el invierno por tus ojos y no te dice nada. Yo te quiero pero no valgo para lo mismo.

"¡Por qué es una vida horrible ser tú y estar a tu lado en este momento!" Con estas palabras se fue y por eso entiendo que soportar dos almas hasta que se rasgue el pecho es andar directamente hacia la culpa. Te dije que ojalá te follen mucho y te quieran poco, después de este odio pídele al tiempo una lavativa de memoria chica. Es cierto que los capítulos de nuestra relación se resumen en tragedia y ausencia, pero ¿Qué esperas si estamos dentro del mundo?. Yo mismo te vendí el ticket, por un polvo en tu ford azul, a la montaña rusa emocional de este último año, y mira el resultado. Te he llamado de todo sin arrepentimiento, y he creado dependencias emocionales siderales, pero nadie me habla de eso tras el orgasmo. Espero que te cueste sacarme de dentro, escarba hondo hasta llegar al tuétano porqué ahí me aferro y soy un cáncer. Y no te niego que esté deshumanizado tampoco que sea un tira y afloja hasta que la cuerda hiere y sang...

(foto de Dorothee Smith) El novio perfecto se te escapó cuando le pusiste los cuernos conmigo, no busques lo que no tengo. Salvarme de mí mismo ya no es una opción, deja que me siga acogiendo a tus enmiendas. El asiento de al lado está vacío porqué te has bajado en la parada anterior. donde te sentías segura y el amor de tu vida ahora te abraza en el andén Ya no tendré tus buenos días en la almohada, mi rutina volverá a ser lo que era. De hacer lo que quiera y buscarme otro amor que destrozar, desmembrar y comer de  sus hijos. Me has dejado en la orilla del verdadero universo,  a los pies del abandono, para que los bese y mis lágrimas amolden mi propia tumba en cuanto empiece a echarte de menos.

Ayer me invitaron a mi primera raya, pero no pude. Tres desconocidos: el poeta, la filósofa y el cantante. Querían compartir su tiempo y el vicio, menudo cuadro me pintaba la noche. Todavía soy muy joven para lo largo que se me podía haber hecho, aunque el desamor me estaba pidiendo a gritos que la dejara entrar por la nariz. Rodeado de reggae te echaba de menos y cada chica que me miraba a la vez que me invitaba a un trago desconocía que me acercaba a ti en vez de a ella. No sé lo que hay después del alcohol en el vaso, ni después del agua en el pozo. Por eso me asomo intentando tirarme, pensando en que quiero estar en el fondo para que alguien me recoja o me lance una moneda, aunque sea. Pero tuve suficiente con mantener el equilibrio al borde, abrumado por la cerveza, rodeado de música que me sabía a todo pero me dolía a ausencia. Sabía que de aquella noche saldría un poema como lo que salió de mi boca, antes de llegar a casa, cuando me...

Estar contigo dentro del secreto, el acecho y la navaja al otro lado  de tu cuerpo. El puente se rompe y me sangran las manos, cicatrizo entre tus piernas,  entre tu vello púbico. Un poema sinfónico, tus gemidos por mi sexo ascético y contiguo a la pasión. El vagabundo que besa la moneda tiene que dejar de buscarle tu parecido a las mujeres que ve en la calle. La sangre vence al agua mientras yo te quiero, por encima de todo. Las palabras se me caen de la lengua en un ombligo diferente, que no es el tuyo. Por la noche la justicia cierra los ojos y acabo como un impune entre tus labios y sábanas Sólo y poco cuerdo, he vuelto a soñar: con pájaros muertos con la campana rota. De utopía en utopía primero contigo y luego poeta. https://www.youtube.com/watch?v=KAtBJKRYGDk&index=6&list=PLOVbqFFpRDnxaAjA0QBu770e0fnebUniU

 (imagen de Steve Salo) No me creeréis pero ya escribía esto antes de nutrirme con esos poemas: Soy el espejo que todavía no se ha roto tu cuentakilómetros suma más números y en la gasolinera hay un perro abandonado. Soy el dolor peor que el parto, que la muerte  por eso te alejas y vives lejos de esta mala pata. Y para qué volver a enamorarte, no quiero volver a clavarte la espada y dejarte  colgando de mis partes. Ahora para tu cuerpo seré un extraño en su propia casa, un problema menos que disfrazas. Corrían los extraños debajo del puente mientras tú me bailabas txarango  y dejaba de buscar exilio. Me abandonaste y los paganos quemaron iglesias soy una rata hasta para mis mejores amigos. Pídele permiso a tus padres para leer este poema. https://www.youtube.com/watch?v=7oH4r4TIsss&list=PLOVbqFFpRDnxaAjA0QBu770e0fnebUniU&index=15

Vivo en el tejado de un libro, en su sencillez y su finura me pongo de pie en el y por un lado está el verano y por el otro el invierno la soledad y la compañía, el lector y el que es leído. Leo, como lloro, hacia dentro. Me conformo con pocas palabras por éso leo poemas, por eso te digo que me ames yo me abrazo a la muerte como quien ama la lluvia y pisa sobre ella. Salen marchitas las flores de la primavera, en tu coño, porque ya no me tienes porque estoy en invierno y nadie me salva, en otra estación en otro lugar donde poder llorar mis pecados donde ver la vida desde un ventanal de miradas grises. Le he dado la vuelta a tu cuerpo muchas veces, buscando el punto cardinal que hizo perderme, pero solo encuentro amor, hay mil escribiendo poemas pero solo uno te quiere yo me lanzo a tus pasiones. El poema justo para acabar el día, para no cortar y que la sangre no inunde el suelo de mi casa voy tan borracho que me he meado encima, que l...

En mi cama huele a muerte y resurrección, en mi cama hay sueños muertos y pesadillas vivas. Voy donde nadie existe, donde llueve hacia arriba, donde el vecino de enfrente toca bien la guitarra y tú me quieres. A veces sé doler, como nacer en invierno debajo de un puente, como acabar borracho en una orilla con tu foto en la mano. No soy poeta, aunque lo intento pero acabo siendo un desastre enjaulado por el desamparo, la miseria y la agonía. También sé que soy un anillo de compromiso en manos de la boda de nadie, soy una esquina doblada esperando ser leída. Podría ser humano y llamarme a engaño, podría  desentrañar de tu historia el quiste más doloroso pero no quiero, pero no quieres. Tampoco quiero que pagues nada, solo déjame varado en la cama, esperando mujeres y placeres como las de Apollonia Saintclair. El amor se me está escapando por la ventana haciendo sangrar las heridas de la esperanza, cerrando pe...

Puede que no sea el tiempo, simplemente nosotros, puede que no sea yo y puede que no seas tú. Lo hemos tirado todo demasiado rápido por la ventana, y ahora yo tengo hambre y tú también, no nos sabemos dar de comer. Creo que dejaré de buscar auxilio entre tus piernas, creo que dejaré de buscar exilio detrás de tus parpados. Me dejaré llevar por el jazz aunque ya no sea tu ritmo, aunque se estén acabando las notas del piano. Dos cuerpos en vela creen en la ignorancia del afecto, en el siempre de la costumbre, en la memoria de las manos por la piel, en las mentiras que nos decimos y sabemos que decimos, a mí todo me duele. Yo no sé despedirme, hazlo tú por mí, de ti. https://www.youtube.com/watch?v=SCDiiOtpZmg&index=2&list=RD3I1fL5HY2dY

Estrofas imperfectas, en mi balada triste, de un alma que sigue arrancada de su orquesta. Soy todo drama, te doy un respiro en el cúmulo de sinsabores, me quejo pero sin resignación Me voy conociendo, recordando mis pecados, las caídas contra el suelo, en picado. Ha habido un verano entre tus piernas, en tus vértebras que conocen mis labios una a una, todas, tuyas, como yo, como nadie. Me siento un desarraigado en tierra de nadie, todos los poetas representan una patria incompleta. Las calles se han vestido de ternura para el hombre que necesita compañía. https://www.youtube.com/watch?v=8DlwL5uob60#t=28

Foto de:  Marta P. Hotographer Me fijo en los cuarentones, no quiero acabar así, prefiero morir y soñar desde mi tumba. Prefiero dejar de escribir esta mierda barata que te llena por segundos, como cuando follamos. No soy nadie en tus ojos, solo respiro entre tragos ebrios de cerveza, en la gota que se escapa. Olvido todos mis sueños, porque no me sirven de nada, porque nunca se cumplen. No duermo. Ni si quiera escribo con ganas, sigo sin salir en tus periódicos, como me gustaría, en primera plana. Que alguien pague mis poemas, que alguien limpie la suciedad que me deshereda. Fuiste la Katherine Switzer en mí espacio de pecados, hicimos maratones hacia el precipicio. Mi recuerdo y tu ignorancia: cuerpos en vela. https://www.youtube.com/watch?v=huZwm0KuKE4

Sé que me mato en cada calada lo que no sé, es que hacer cuando el cigarro se acaba. Enciendo otro con cerillas porque pierdo los mecheros o los desgasto como a todas. La colilla también me abandona se muere en mis labios con un suspiro hacia dentro.  Mi biblia es papel, algo de tabaco y una boquilla para completarme, para que el humo me traicione. Un poema corto, como la vida que se lleva Virginia, como la vida que pierdo en cada verso. Lloro y sudo alquitrán cuando intento sacar toda la mierda que soy por dentro. https://www.youtube.com/watch?v=-xnBKPAZtjU

Hoy he tocado mi primera victoria, la medalla me está colgando en el pecho aunque manchada de sangre. Me han reconocido por la calle, en el reflejo de un charco de agua sucia, así como soy así como vivo, me he sentido algo más  encendido que otras veces. Mis versos de derrotas seguirán ahí, no os preocupéis que a mí me gusta seguir roto, sólo me pongo remiendos de vez en cuando. Es el primer trofeo en mi vitrina de desastres, la única ruina de la cual me  sentiré orgulloso. Aunque seguramente lo acabe fundiendo con mis sueños. Yo no te conozco, tú a mí por lo que  escribo. No sé quien eres, yo tampoco, repito, yo tampoco me conozco. No eres la primera pero si la que importa, como el mendrugo de pan que llena el  estómago del mendigo. Sigo en mi salto al vacío, esta victoria ha sido solo una pausa. Caeré como todas las yemas que me tocan y se acaban  marchando. https://www.youtube.c...

He vuelto a aquella estación de metro, donde no volveré a ver tu cuerpo, donde transitan vagones eléctricos con muertos dentro. Hay años de distancia entre lo que no somos, el andén se está cayendo a trozos y aquellos trenes ahora ya no llegan, no tienen hora. Esas vías de la línea 3 ya no me dejarán a orillas de tu cama donde me gustaba pasar los ciegos y potarte caricias ebrias. Escribirá tu perfume en mi nariz: "la vas a echar de menos" y la resaca de tu beso no desahuciará la falta que me haces. Sabíamos que el calendario estaba roto, que tus pómulos también notarían la nieve de mi ausencia, que tu mirada no sería para siempre. Ya no sé de que traje vestir a mi soliloquio para que no parezca raro entre todos vosotros, para que no me preguntéis porqué se ha ido. No sé de que velo cubrir a la soledad que me lleva de la mano, tampoco sé en que momento exacto nos convertimos en extraños. Aquel extremo estaba cada vez más precipitado a l...

¿Y si acercas tu mano a la mía?  Le hacía esa pregunta mil y una veces a la muerte. Podrías dejar que mis yemas se hicieran con tu pelo, con tu triangulo entre las piernas. Hablaría con tus muslos sobre los miedos que me suscitan, le contaría a tu nuca que  no me puedo distanciar. Le diría a tu vello púbico que lo sigo  queriendo en mi boca cada noche de tormenta. Te pediría que tus pasos sigan yendo por el camino de mi perdición y tú aún así vendrías. Vendería las joyas que no tengo para completar el círculo que nos separa, cada vez más pequeño. Desahuciaría cualquier cadáver de mi mente para poder soñar solo contigo y cuidarte los miedos. Pero está todo tan árido y desértico que ni teniendo todo eso podríamos seguir mintiéndonos. Fuiste tú quien decidió no subirse al tren y ahorrarte golpes, porque era la zona segura. Yo lo cogí y me estrellé contra todos los errores. Un barrio tranquilo habrían sido las pal...

Cógeme porque el viento ya no me sujeta y la barra del bar ya no aguanta mis penas. Cógeme porque sigo cayendo en el desatino de mis errores aunque cumpla tus deseos. Cógeme porque las mañanas me escupen a la calle cuando aún están descompuestas. Cógeme porque algún día seré cadáver y ya no me querrás como hasta ahora, ya no serviré para tu cama. Suéltame si algún precipicio quiere mi cuerpo, hazlo si algún nicho me tiene más cariño que el resto. https://www.youtube.com/watch?v=Fiqc-f71SMQ Ya no te recito mis poemas, creo que te suda tanto la polla como a mí hacerlo.