La llamaba Victoria.

Hoy he tocado mi primera victoria, la

medalla me está colgando en el pecho

aunque manchada de sangre.

Me han reconocido por la calle, en el

reflejo de un charco de agua sucia, así

como soy

así como vivo, me he sentido algo más

encendido que otras veces.

Mis versos de derrotas seguirán ahí, no

os preocupéis que a mí me gusta seguir

roto, sólo me pongo remiendos de vez

en cuando.

Es el primer trofeo en mi vitrina de

desastres, la única ruina de la cual me

sentiré orgulloso. Aunque seguramente lo

acabe fundiendo con mis sueños.

Yo no te conozco, tú a mí por lo que

escribo. No sé quien eres, yo tampoco,

repito, yo tampoco me conozco.

No eres la primera pero si la que importa,

como el mendrugo de pan que llena el

estómago del mendigo.

Sigo en mi salto al vacío, esta victoria

ha sido solo una pausa. Caeré como todas

las yemas que me tocan y se acaban

marchando.

https://www.youtube.com/watch?v=MI19iKuNeHg

Comentarios

Entradas populares de este blog

Blue train.

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84

Bolacero.

Con voluntad para saber quién eres y qué quieres, pero con identidad configurada por una realidad irreal. No está en tránsito al confinamiento, verdaderamente nunca ha estado, aquel empeño resultó inútil para cuidar cuna, ni si quiera en la adolescencia, mucho menos más allá de los 20 años. Dentro nadie te ha esperado, de ahí que todos los dioses alberguen falsos fieles en falsos templos, quiero decir o hablo, de tesón y empeño para crecer por fuera y por dentro, es decir, radicar por el cielo de cualquier cuestión material. Actúa ahora el sintigo para la familia, ese núcleo colmado de añicos, cristales rotos, ceniza judía, con odio por encima del odio de tal manera, que la existencia cóncava solloza en dos facciones gotas de insignificancia, actuando conexo a la flor unida al más grande lírico. Circunstancia vende, vende voluntad por capital, comercio mi ser humano por cuatro monedas, para poder resumir el...

Resquicios.

Sobre una base sin estructuras descansamos, los hijos de los libros. Estatuas del invierno con tatuajes de frases escritas por magos de palabras. Teñidos por sabiduría artística que acaba en alguna estantería. Somos los sueños de otras vidas, la correspondencia del pasado. El remitente de muertos que no hicieron lo que nosotros, fuimos. Actuamos por el protagonismo concedido del ingenio, hechos para la prosa. Nos une la separación entre párrafos y capítulos de un libro todavía no redactado. Hay dentro de uno mismo miserias siendo futura atención de un lector equivocado. Vidas más allá del papel, bodas que no se celebran, años que no llegarán a tiempo. Poesía que se escapa del templo, nos acaparan sentimientos movidos por la inercia de ojos al pasar de lástima con un parpadeo. Empuñaduras de tinta, manchas en las manos, ebrios de papel y el blue...

Cesardé - Algo que escribí

Buscar este blog