Ir al contenido principal

Procés.



Pensar en tu crema el pit, un mirall on puc tocar, 
obrir, tastar la pell de Pandora.

Ets la caixa fosca de versos sota mans del poeta.
València i Madrid als teus ulls,
amb gegants damunt l´esquena.

Verge sense altar, amb mans plenes de branques,
pits foradats per mars de semen i tendresa.
Musa blau amb negre cap, regna de carrers i portals, 
“dona d´aigua” i gel a la llengua.

Xiqueta estructurant el món, dibuixant façanes
amb els dits plens de deliri,
pegant-li foc a la Àrtic del diumenge sense
ficar peus a la vorera.

Tens pirotècnia als iris, un okupa al cor,
tens un poema dins les cames quan portes
El Carme baix els tacons.
Ets Lluis Llach entre llits i llençols
abrigant el trellat universal.


Crescuda davall núvols grisos,
ànima feble coberta per llums de Nadal,
amb neu al clítoris i una brúixola cercant
el nord.

He trobat, Palaus de Cristall,
fets amb botelles de vi
rodejats d´arbres clavats en gespa humida,
vora el teu pubis.

He robat un altre cor també ple de misèria,
amb tu m´he portat del cel
“la lluna guerrillera”.



Etiquetas:

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Blue train.

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84
Publicar un comentario
Leer más

Bolacero.

Con voluntad para saber quién eres y qué quieres, pero con identidad configurada por una realidad irreal. No está en tránsito al confinamiento, verdaderamente nunca ha estado, aquel empeño resultó inútil para cuidar cuna, ni si quiera en la adolescencia, mucho menos más allá de los 20 años. Dentro nadie te ha esperado, de ahí que todos los dioses alberguen falsos fieles en falsos templos, quiero decir o hablo, de tesón y empeño para crecer por fuera y por dentro, es decir,  radicar por el cielo de cualquier cuestión material. Actúa ahora el sintigo para la familia, ese núcleo colmado de añicos, cristales rotos, ceniza judía, con odio por encima del odio de tal manera, que la existencia cóncava solloza en dos facciones gotas de insignificancia, actuando conexo a la flor unida al más grande  lírico. Circunstancia vende, vende voluntad por capital, comercio mi ser humano por cuatro monedas, para poder resumir el...
Publicar un comentario
Leer más

Resquicios.

Sobre una base sin  estructuras descansamos, los hijos de los libros. Estatuas del invierno con  tatuajes de frases escritas por magos de palabras. Teñidos por sabiduría artística que acaba en  alguna estantería. Somos los sueños de otras vidas, la correspondencia  del pasado. El remitente de muertos que no hicieron lo que nosotros, fuimos. Actuamos por el protagonismo concedido del ingenio, hechos para la prosa. Nos une la separación entre párrafos y capítulos de un libro  todavía no redactado. Hay dentro de uno mismo miserias siendo futura atención de un lector equivocado. Vidas más allá del papel, bodas que no se celebran, años que  no llegarán a tiempo. Poesía que se escapa del templo, nos acaparan sentimientos movidos por la inercia de ojos al pasar de lástima con un parpadeo. Empuñaduras de tinta, manchas en las manos, ebrios de papel y el blue...
Publicar un comentario
Leer más