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Elend.




Estar contigo dentro del secreto,
el acecho y la navaja al otro lado 
de tu cuerpo.

El puente se rompe y me sangran las
manos, cicatrizo entre tus piernas, 
entre tu vello púbico.

Un poema sinfónico, tus gemidos por
mi sexo ascético y contiguo a la
pasión.

El vagabundo que besa la moneda
tiene que dejar de buscarle tu parecido
a las mujeres que ve en la calle.

La sangre vence al agua
mientras yo te quiero, por encima
de todo.

Las palabras se me caen de la lengua
en un ombligo diferente, que no es el
tuyo.

Por la noche la justicia cierra los ojos y
acabo como un impune entre tus labios
y sábanas

Sólo y poco cuerdo, he vuelto a soñar:
con pájaros muertos
con la campana rota.

De utopía en utopía primero contigo
y luego poeta.


https://www.youtube.com/watch?v=KAtBJKRYGDk&index=6&list=PLOVbqFFpRDnxaAjA0QBu770e0fnebUniU

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