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Resquicios.




Sobre una base sin 

estructuras descansamos, los
hijos de los libros.


Estatuas del invierno con 

tatuajes de frases escritas
por magos de palabras.


Teñidos por sabiduría

artística que acaba en 
alguna estantería.


Somos los sueños de otras

vidas, la correspondencia 
del pasado.


El remitente de muertos

que no hicieron lo que nosotros,
fuimos.


Actuamos por el protagonismo

concedido del ingenio, hechos
para la prosa.


Nos une la separación entre

párrafos y capítulos de un libro 
todavía no redactado.


Hay dentro de uno mismo

miserias siendo futura atención
de un lector equivocado.


Vidas más allá del papel, bodas

que no se celebran, años que 
no llegarán a tiempo.


Poesía que se escapa del templo,

nos acaparan sentimientos movidos
por la inercia de ojos al pasar de
lástima con un parpadeo.



Empuñaduras de tinta, manchas en las manos, ebrios de papel y el blues de la vida.


http://www.youtube.com/watch?v=VDDFc3loUYQ

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