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35,7.



Ni más arriba ni más abajo,
ahí está con esos grados, escapando
de lo febril.


Lo esencial para pasar

la semana muriendo como el
resto.


Comparte su horas leves

a baja temperatura, no le
hacen falta.


Solo unos labios, fuego

y un pozo de cenizas que
dejan sus caricias.


Ella quema como dos grados,

más.


Llueven los impulsos a

su lado, admira al resto por
ser tan simples.


Es Coltrane entre notas,

a veces, su sol cae en
verticales más que horizontes.


Nada lo define mejor

que una letra mal escrita
entre pocos espacios.


Suelta incertidumbre que alguien

recoge, respira amargura para
expulsar calma.


Se sirve de sus tempos para

maquillar el verso.


Cierra tus ojos que hay

invierno entre mis labios.




Llegan películas con final a mitad, caricias intempestivas, invierno en tus ojos y páginas para incendiar pocas incertidumbres.




http://www.youtube.com/watch?v=SjjTof5haXQ
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