Ir al contenido principal

Breves.



"No te pido que vuelvas solo que me resucites en tu pensamiento siempre que la noche te golpee desnuda y las sábanas sean el único escudo para el dolor de recordarme."

"Mientras todos se sacian después de haber alimentado sus mentes de conversaciones desatinadas otros siguen viendo como el mundo no hace más que crear personas moribundas. Es la lucha de contrastes como resultado de la prestidigitación del tiempo."

"Hay cosas que están hechas solo para personas que son de otro material, hechos por el final del verso, frutos de besos perfectos, de fotos con amaneceres para el recuerdo. Los que les duele hasta el nombre, fértiles de pena, pero es lo que caracteriza a estos hombres."

"No somo más que basura en un puño que nos aprieta, es el yugo de las adversidades matando por la misma inercia de la ignorancia e incoherencia que nos sacude."

"Con las manos negras de bregar con demonios, de partirse la cara por escribir lo que luego puedes ver en mis ojos, rimar es el reto que un día se pudo la agilidad."

"La arena del reloj se escapó por el agujero de cagarla una, otra y otra vez, ya no hay ritmo ni sonata que haga coordinar palabras entre ambos desconocidos, no existe la necesidad de que sigas aquí, sigas."

"Él le pedía que no le contara amor vestido de hipocresía, que no le hiciese soñar si iba a ser la alarma que lo despertaría, no me emborraches, decía, si no vas a estar a la mañana siguiente para sujetarme la cabeza por si poto mi resaca, sus ojos le pedían que se abstenga de hacerle agonizar entre sus peores interiores."


Me voy con pisadas grandes, el teléfono descolgado y agujeros por los que me he deshecho.



Comentarios

Entradas populares de este blog

Blue train.

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84

Procés.

Pensar en tu crema el pit, un mirall on puc tocar,  obrir,  tastar la pell de Pandora. Ets la caixa fosca de versos sota mans del poeta. València i Madrid als teus ulls, amb gegants damunt  l´esquena. Verge sense altar, amb mans plenes de branques, pits foradats per mars de semen i tendresa. Musa blau amb negre cap, regna de carrers i portals,  “dona d´aigua” i gel a la llengua. Xiqueta estructurant el món, dibuixant façanes amb els dits plens de deliri, pegant-li foc a la Àrtic del diumenge sense ficar peus a la vorera. Tens pirotècnia als iris, un okupa al cor, tens un poema dins les cames quan portes El Carme baix els tacons. Ets Lluis Llach entre llits i llençols abrigant el trellat universal. Crescuda davall núvols grisos, ànima feble coberta per llums de Nadal, amb neu al clítoris i una brúixola cercant el nord. He trobat, Palaus de Cristall, fets amb botelles de vi rodejats d´arbres clavats en ...

Cosmografía.

Estoy creando un mapa de cosmografía propia entre luces y vértigo que actúan en el teatro de los sueños. Existe un poeta donde no existe la vida. Existe un mantra de protección y alabanza del pecado en todas las tradiciones. Soy el espíritu libre e innato que escapa de la materia, el tiempo llegando en forma de acertijo y desconocimiento, rodeado de libélulas con la intención de inspeccionar  la ignorancia. Conozco el enigma de Hitler, sé salir del Reina Sofía con Dalí a las espaldas,  con Miró y sus secuelas,  sé cómo salir del cascarón  pisando museos. Estoy creando un mapa de cosmografía propia,  le repito al antropoide. Reitero las ideas salidas por esas bocas muertas, mudas e inertes. Un intento de salvar al mundo,  como una proclama que intenta ser,  pero que no nace. Soy el aullido al amor desde el cristal lleno de preguntas, la frustración d...