Cesardé - Algo que escribí

He soñado con esas palabras y las he dejado entrar en la carne, libres, como el cuchillo en cualquier horizonte de la  vida. Dejé de lamentarme por haber perdido el amor de mi vida, pero la sangre está reciente como bien abierta está la herida. Ya no te escribiré poemas por la espalda, ya no haré estrofas inspirándome en el espacio que dejaban tus orgasmos. La lefa caerá, no en tu abdomen, y yo estaré arrodillado sin consuelo dándole de comer a mis perros hambrientos. Conduzco hacia el destierro y tus labios no piden claudicar más en los míos. Los recuerdos por la mente me acabarán sacando los ojos como cuervos a quien se lo merece. Soy el último rincón de la basura donde  solo caben los corazones rotos y los relojes parados. Me dedicaré a vender rosas y mecheros para ver si te encuentro en la terraza de cualquier bar. Qué sería del amor sin sufrir por algo que se va y lo ves alejarse h...

Me gusta el amor descuidado,  ese que solo se respira en los sueños que parecen reales. Me gustan las sonrisas rotas que son hijos paridos de la pena y la tristeza. Voy con pies de plomo por tus labios, por si dejo huella y luego te sepo a poco. Amo la indiferencia porque me acerca a la distancia que me une a ti y al otro lado del espejo. Lloro con la alegría porque la veo y nos conocemos muy poco, porque la veo y cada vez nos conocemos menos. Habrás leído esto de hasta el más lerdo, habrás oído estas palabras en tu adentro, como ahora, pero yo también lo siento y me sigo destruyendo. Como las muertes dolorosas por el martillo del águila. https://www.youtube.com/watch?v=QRdF36uKDjA

Yo también me pierdo huyendo de mí  mismo,sabiendo que cuando quiera encontrarme el cuenta kilómetros estará a cero. Enero se quedó contigo, abuelo estoy muriendo, no te conocí, pero llévame contigo. Acero cruza mis semanas y me desangro en el hielo duro de la Antártida, por mis heridas desde tu partida. En mi olimpo los sordos bailan la música celestial de tus labios, me limpio los  odios cuando me calmas con tus deseos. Esto es un poco de concilio para mis demonios,  esto es un sorbo de poesía que entra  por tus ojos. Mi ego llama a las puertas de tu atención, en cada estrofa. https://www.youtube.com/watch?v=YZRkC9gsF7w

Andabas por la construcción de mis pecados dejando yedras como recuerdos. Sabías a poco en un viaje de largos tramos, el abecedario de tus gestos se fue, como todo. Yo y mi poesía mediocre alimentando mis demonios y tendiendolos al sol. Les quema la carne esa media sonrisa que me muestras, esas manos cerca de mí. Me temo que París se hará contigo, me  temo que dolerá tenerte lejos y estar "vivo". Suicídate desde la Torre Eiffel que yo te resucitaré en algún verso, poema o borrachera.  https://www.youtube.com/watch?v=Gju8-ynSFhg

Me suelo preguntar donde está esa parte de mí, se me atraganta la respuesta en que quizás no la tuve. Como tus manos que imagino a mi lado o bordeando mis inseguridades pero que no están como la luna tapada por algunas nubes. Puede que esté buscando nada, esa parte de mí que nunca había perdido, igual es esa la respuesta, pero la brújula sigue girando. Igual nadie debe contestar a la llamada de un náufrago, en su propio mar perdido, solo él puede solventar el vacío autodestructivo. Me pido un poco de confianza, algo de honestidad, un poco de certeza y que mis pensamientos sean tránsitos sin tiempo. Tengo en el armario demasiados recuerdos que están  colgando de demasiadas perchas. Yo también me deshago. https://www.youtube.com/watch?v=5trsQcuzKgM

Estoy rompiendo núcleos de tristeza, vuelvo a hacer rodar a mi experiencia me vasto con un sucio atrezo. Ya he tenido versos ciegos en tu pelo he comido abandonos más difíciles de masticar que el propio ego. Hoy me suelto las riendas, en mi desconfianza, dejo que se apliquen el cuento mis años de errores. Yo me protejo de mi mismo aunque el daño ya esté marcado, todo hecho y la casa por demoler. Aunque resulte impropio para mis veinte, no hay más dolor que yo, yo, yo y después yo mismo, llueve a ego en mi ventana. Cambio andares borrachos por ojos que descansen en las madrugadas y no mueran como lo hacen todos. Me visto de esperanza y marco la casilla de la incertidumbre porque no sé quien llenará este jardín en el tiempo. Sueño mi muerte asumiendo que viene por derecho o por izquierdo, que más da si cada vez esto es menos techo. Y más débil como mis pilares cuando crecí, yo me he vencido a mí mismo y aún así nadie ha ganado, todo sigue en derrota...

¿Vendrán tú y tus tetas a sacarme de esto? ¿Con ganzúas para abrir almas vacías? ¿Liberarás mis manos llenas, a puñados, de penas? Celdas pequeñas y abarrotadas de dolor consumiendo al experimento hecho de  errores. Si lo haces, un verso mojará tu cama desde el rebrote agonizante que supuso pasar horas de noches eróticas. Y para cuando vengas el horizonte ya me habrá tocado advirtiendo: "si lo hace no es para quedarse" no estarás para tratarte alguna de tus mejores intenciones, algunas tensiones por tus piernas que solo tranquilizan mis papilas, mi saliva y  una cama. Se cerrarán las semanas y los barcos libertadores lanzarán náufragos por las brechas de la rutina. De los días, pasando, sin tiempo solo recuerdo que entre nosotros mismos nos habíamos desorientado.  Solo yo cuelgo arte en las paredes de mi fracaso solo yo sé dar tumbos por tres o cuatro vueltas rápidas a tu cuello. Mañana volveré ...

Algún día dejaré sin padre a mi poesía algún día vuestras condolencias serán para ella y no para mi madre, algún día moriré y ella os tocará de cerca como la lluvia cuando cae aunque venga de lejos. Soy el aullido de un lobo a la prostituta soy la soledad que envuelve a una manada a pesar de ser más de uno soy el miedo que sientes cuando algo se acaba, esa ausencia corriendo por tus manos mojando pómulos  por la desavenencia y el  abandono. El amor propio me ha estado buscando ha venido a arrancarme del odio, el amor propio me está besando y susurrando "ahora tú", que ella está muy lejos. Creo sentir demasiado, creo responsabilizarme en exceso descuidando a mi autiestima.  Mi narcisismo también me está echando de  menos. Se quedan las mañanas de primavera en mis  ojos veinteañeros, que no tienen camino y mastican un corazón cualquiera, mientras yo escribo y me vacío hasta cuando vuelve recu...

Estar vivo y otras mentiras, saltar al vacío y otras opciones. Yo también me pregunté que hay al otro lado si cada vez estás más cerca de él. Puedo saltar del balcón de mis errores y comer asfalto pero ya estaba muerto antes. Hemos idealizado tanto la vida y no hemos reparado demasiado en la muerte. No solo yo me suicidio en el folio, vosotros también gozáis de un rutinario velatorio. El cielo está sobrevalorado y el infierno, solo unos pocos, lo hemos tentado. Vida y muerte son dos opciones y tú serás un reloj sin aire, un amor sin cuerpo, un cielo negro. Que sí que estoy vivo por vosotros, cada día no me respetáis y me sacáis de la fosa. El suicidio está infravalorado y yo estoy  ahorcado entre mis alegrías. Tres poemas y mi techo se está cayendo a sueños. https://www.youtube.com/watch?v=_8uaEwciElA&list=RDuPGm7PHh33o

Y he dejado de llenar páginas por cubrir la parte que me corresponde con el mundo.                         Sigo haciendo el paripé aunque menos exagerado, sigo de pie                        esperando algo de ti, desesperado. Solo soy tragicomedia en cristales sucios, aunque en el fondo esté escrito "no more drama" en mi película llueve y ella se fue de la cama. Ojalá me devuelvas el espíritu, reconstruye esta parte del rostro pegada contra el suelo por las borracheras de tu abandono. Siempre acabo metido en el papel, haciendo  como que estás, como que vas a leer este poema, como si te viese llorar sobre mis lamentos.  https://www.youtube.com/watch?v=Fiqc-f71SMQ&list=RDuPGm7PHh33o

Hoy lloro, porque no sé quien soy, porque después de ti, en el papel, quedan las lágrimas. Tengo al olvido a mi lado recordándome tus vueltas por la espalda, tengo el  espíritu viejo de quien se cansa por nada. He abandonado al espejo porque hay dos mundos y ninguno me inspira nada. Solo el domingo me salva la primavera, ese día limpia mi casa de la basura que acumula mi semana -mente- entera. Suelo jugar a subastar mi lamento y te perdí como el más tonto pierde el tiempo. Yo no te escribo para llenarte el corazón, eso es tarea de otros, solo desahogo mis recuerdos y comparto mis peores noches, contigo o con  la cama. Llámalo poema sin nombre, una construcción sin dueño, es el resultado de alguien que no tiene memoria de cuando era pequeño. Y esta página en blanco huele a sangre y respira  pena, es el blando hipersensible del trasfondo en mis poemas. Acabarás sin cuerpo alguno dejando huella com...

Déjame en mi Nirvana, cariño, que  esto es amor para mis oídos, aléjate de mi drama, cielo, que  esto no será un juego de niños. Soy trágico como unos pocos y acabo loco por un solo grano  de arena que se hace montaña en mi bolsillo. Mi nitidez se va contigo, cada vez que te aparto y te aparto por  desajustes personales sin motivo. Espero que me entiendas, que andes conmigo por la cuerda floja de mi estabilidad, escúpeme si caigo que voy al mejor de los infiernos. Sé que te quito tiempo y vida pero que le voy a hacer si soy así de  egocéntrico y capullo, niña. Y ya no duermo cerca de esa orilla, donde corté conmigo mismo, donde me despierto cerca del reconcilio asustado por los efectos del alcoholismo y sus inicios. Te duele porque me vas conociendo. https://www.youtube.com/watch?v=-xZHsE1Ysh0

Tengo poemas a punto de explotarte en los ojos, saco ecosistemas del olor a muerte que vive por mi sótano. Mis días solo le lloran a las noches, mis gracias  puede que las merezcas pero no las tienes, agujas en mi pecho. Siguen cobrando vida mis úlceras de rascarme por dentro, cielo, sigue pagando los odios que me nacen por dentro. Bailes de invierno, primaveras ciegas, otoños de fieltro y llagas que sangran cuando te llevas algo más que el viento. Sigo aquí colgando de esperanzas, esperando llamadas del patíbulo que me guardan detrás de esas llamas. -Solo el miedo asfixia al hombre desahogado-  Personas me cuentan sus requiems, nadie sabe de lo que se arrepienten. Todos podemos ser una mirada pero nunca la que siempre nos gustaría absorber. "No sufrió se murió de odio" https://www.youtube.com/watch?v=9-SEbkKIDt4

¿Dónde estabas, lejos de mis lágrimas? ¿Por qué acabas dejándome entre rejas? Sácame de esta espiral de odio, ahógame una noche más entre tus folios, concédeme otra vez el poder de un Dios caduco. Me gusta ser nada para ese resto, me gusta ser todo, cuando estamos a solas y somos algo más que un cuerpo. Te pedía algo de nostalgia en noches secas, soltaste aquella cuerda y hoy el laberinto me sigue pasando cuenta. Cuéntame algunos soles, despéjame alguna inquietud, yo ya he firmado para la muerte mi contrato. El fin siempre son unos labios, que me sanen el domingo porque al día siguiente, cariño, no sé si para ti seguiré vivo. Por eso mis preguntas, por ello mismo libérame de entre tus rejas. Entra anda... https://www.youtube.com/watch?v=n6P0SitRwy8

He venido a decirte, que escribo sobre las  lágrimas de alcohol que se dejó Bukowski  en sus novelas. También he venido a decirte que he visto aviones estrellarse por tus ojos. He venido a decirte que hoy estoy, hoy, más  desheredado de tus piernas que nunca. He venido a decirte que ya he tenido demasiadas noches lejos de tus sueños, lejos de tus miradas directas que inyectaban minutos a mis relojes varados. He venido a decirte que estoy desatendido ante la vida, que se presenta trágica, para viajeros  irresponsables con sus actos, he venido a decirte que ya no saldré al balcón a buscarte. He venido a decirte que después de que hayas olvidado mi entierro, que aun después de que haya cavado mi propia fosa queriéndote, aún después de todo eso, apago la mirada y te veo. He venido a decirte que dejaré de hipotecar mis poemas a tu cuerpo, que te puedes llevar todo menos aquella foto en la que eras tú, tus o...

Hoy me siento viejo, arraigado por la edad y atravesado por el tiempo. Desmitificada va por ahí mi juventud sé que ella sabe que no sería eterno. Solía tener quince constantemente pero ya se ha caído todo el otoño en estos versos pasando las estaciones sin avisar si quiera. Era: zapatillas rotas, balones de fútbol encalados y ahora solo miradas perdidas, caladas nocivas y odio en todas partes. Puertas cerradas, ojos sangrantes, amores desperdiciados, cicatrices mentales son la herencia que me dejaron esos quince. Hoy testarudo como el invierno con los mendigos, profundo como tus labios y las chimeneas, pero ya no joven. Tengo a mi juventud en un constante coma, algo que todos los días me quema, encendido por mi vejez mental siempre en suma. Todos los días recuerdo como fue mi infancia, no recuerdo nada. https://www.youtube.com/watch?v=UXSnqPV28ZM

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84

Mírame sigo rascando recuerdos a carencias, envolviendo mis noches en renglones profundos, en relojes de cambio. Estréchame la mano para alejarme de la vida sé que puedes llevarme a la muerte, como la sombra que lo envuelve todo. Aquí sigue oliendo a lápida, a sueños que no llegan, a tardes estivales que se han ido contigo lejos de mis lágrimas. Tengo a los miedos plantando sus raíces en la inseguridad de un cuerpo que ya no sabe lo que será tenerte. Duermo acostumbrado a tener tu foto en mi cama y a la soledad cantando, a mi lado, que te has ido con otro de su mano. Deshumano, desunido, desnutrido, famélico de tus noches. Te escribo esto aunque estés conmigo por qué no verte cualquier día es oler la muerte de cerca. Veinte versos para ti y la cama deshecha. https://www.youtube.com/watch?v=ZAbozzbeTVA

Pasajeros al destino incorrecto, hacia el verso insatisfecho, por tu boca en la de otro. Hay intensidad en los avisos de esa última espera antes del partir y el mártir. De camino se desvían rieles por sendas de  soledad y angustia que traerán el invierno a  tus pómulos. Las lágrimas y las estaciones, los poemas y las canciones que se hacen con mi aprecio y tu desprecio. El revisor es esa puta pena que acompaña a viajeros, muertos en un cementerio andante, que son lápidas sin epitafio. La última parada es aquel destino sin salida,  donde el final concibe sus peores hijos los bastardos, apartados de la vida porqué los errores también se saldan las cuentas. ¿Crees, como yo, que hay un tren para los proscritos? Si es así llévame pero que sea con mi viuda y mi mortaja. Quiero morir pero que sea sin ti, vales demasiado. https://www.youtube.com/watch?v=LMiqw-EvDB0

                    "I´m so sweet but called the monster" En la orilla de la ciudad respiro acusaciones, odios, amores corruptos que no hablan de nada como caricias que se sirven en platos fríos. Miradas destructivas, atronadores recuerdos, sirenas de cariño que llaman a lo muerto que llevamos dentro como un triunfo de la nada. Siguen saliendo mis penas, sigues leyendo mis poemas, sigo yo solo cortándome las venas, corriendo a años luz de tus teoremas. Porque puedo odiar y luego escribir que está deshabitada tu mirada cuando pasa por mi cuerpo y ya nada la despierta. Porque explicar esto sería tan difícil como no enterrar mis labios en los tuyos sobre las tardes de sol y nubes que se ahogan. Ya me han tocado las cosquillas y rascado cicatrices muchas veces, gilipollas ve a darle clases a tu puta madre y sigue corriéndote con estas frases. Yo seguiré machacando tus o...