A veces me cogía de la mano

Me suelo preguntar donde está esa parte de mí,

se me atraganta la respuesta en que quizás no la

tuve.

Como tus manos que imagino a mi lado o bordeando

mis inseguridades pero que no están como la luna

tapada por algunas nubes.

Puede que esté buscando nada, esa parte de mí

que nunca había perdido, igual es esa la respuesta,

pero la brújula sigue girando.

Igual nadie debe contestar a la llamada de un náufrago,

en su propio mar perdido, solo él puede solventar el

vacío autodestructivo.

Me pido un poco de confianza, algo de honestidad, un

poco de certeza y que mis pensamientos sean tránsitos

sin tiempo.

Tengo en el armario demasiados recuerdos que están

colgando de demasiadas perchas.

Yo también me deshago.

https://www.youtube.com/watch?v=5trsQcuzKgM

Comentarios

Entradas populares de este blog

Blue train.

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84

Ignorancia.

Letras constructivas en la noción perdida del viento, cuando superar es expectativa de la poesía con unos cuantos párrafos por tus ojos. Son el reloj rompiendo conjeturas en el banquillo de los ocultos, somos los anónimos, las voces no escuchadas por el desasosiego de los vagos. Los últimos de la vida pero los primeros en los versos, adaptando miradas infinitas sobre los vástagos hijos de mis manos. Hay crápulas de la ignorancia con la opinión equivocada en los labios, lo veraz es que si se hizo la miel para la boca del asno, son impulsos. Se detienen las cadenas que atosigan a los libres en el lugar donde aprietan las ganas y escribir es desatar la prosa con forma. Queda el atrapa sueños desbordado por las pesadillas, no expresar sentimientos es estar comido por vuestra propia galería de mierda. El error de bulto haciendo daño en la comunión de uno mismo, arrepentimiento causa este vací...

Procés.

Pensar en tu crema el pit, un mirall on puc tocar, obrir, tastar la pell de Pandora. Ets la caixa fosca de versos sota mans del poeta. València i Madrid als teus ulls, amb gegants damunt l´esquena. Verge sense altar, amb mans plenes de branques, pits foradats per mars de semen i tendresa. Musa blau amb negre cap, regna de carrers i portals, “dona d´aigua” i gel a la llengua. Xiqueta estructurant el món, dibuixant façanes amb els dits plens de deliri, pegant-li foc a la Àrtic del diumenge sense ficar peus a la vorera. Tens pirotècnia als iris, un okupa al cor, tens un poema dins les cames quan portes El Carme baix els tacons. Ets Lluis Llach entre llits i llençols abrigant el trellat universal. Crescuda davall núvols grisos, ànima feble coberta per llums de Nadal, amb neu al clítoris i una brúixola cercant el nord. He trobat, Palaus de Cristall, fets amb botelles de vi rodejats d´arbres clavats en ...

Cesardé - Algo que escribí

Buscar este blog