He venido a decirte.

He venido a decirte, que escribo sobre las

lágrimas de alcohol que se dejó Bukowski

en sus novelas. También he venido a decirte

que he visto aviones estrellarse por tus ojos.

He venido a decirte que hoy estoy, hoy, más

desheredado de tus piernas que nunca.

He venido a decirte que ya he tenido demasiadas

noches lejos de tus sueños, lejos de tus miradas

directas que inyectaban minutos a mis relojes

varados.

He venido a decirte que estoy desatendido ante

la vida, que se presenta trágica, para viajeros

irresponsables con sus actos, he venido a decirte

que ya no saldré al balcón a buscarte.

He venido a decirte que después de que hayas

olvidado mi entierro, que aun después de que haya

cavado mi propia fosa queriéndote, aún después

de todo eso, apago la mirada y te veo.

He venido a decirte que dejaré de hipotecar mis

poemas a tu cuerpo, que te puedes llevar todo

menos aquella foto en la que eras tú, tus ojos

y mi recuerdo.

Después de todo, me he ido sin decirte que por

todo ello, vives en la parte más caverna de mí.

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