Cesardé - Algo que escribí

Estar vivo y otras mentiras, saltar al vacío y otras opciones. Yo también me pregunté que hay al otro lado si cada vez estás más cerca de él. Puedo saltar del balcón de mis errores y comer asfalto pero ya estaba muerto antes. Hemos idealizado tanto la vida y no hemos reparado demasiado en la muerte. No solo yo me suicidio en el folio, vosotros también gozáis de un rutinario velatorio. El cielo está sobrevalorado y el infierno, solo unos pocos, lo hemos tentado. Vida y muerte son dos opciones y tú serás un reloj sin aire, un amor sin cuerpo, un cielo negro. Que sí que estoy vivo por vosotros, cada día no me respetáis y me sacáis de la fosa. El suicidio está infravalorado y yo estoy  ahorcado entre mis alegrías. Tres poemas y mi techo se está cayendo a sueños. https://www.youtube.com/watch?v=_8uaEwciElA&list=RDuPGm7PHh33o

Y he dejado de llenar páginas por cubrir la parte que me corresponde con el mundo.                         Sigo haciendo el paripé aunque menos exagerado, sigo de pie                        esperando algo de ti, desesperado. Solo soy tragicomedia en cristales sucios, aunque en el fondo esté escrito "no more drama" en mi película llueve y ella se fue de la cama. Ojalá me devuelvas el espíritu, reconstruye esta parte del rostro pegada contra el suelo por las borracheras de tu abandono. Siempre acabo metido en el papel, haciendo  como que estás, como que vas a leer este poema, como si te viese llorar sobre mis lamentos.  https://www.youtube.com/watch?v=Fiqc-f71SMQ&list=RDuPGm7PHh33o

Hoy lloro, porque no sé quien soy, porque después de ti, en el papel, quedan las lágrimas. Tengo al olvido a mi lado recordándome tus vueltas por la espalda, tengo el  espíritu viejo de quien se cansa por nada. He abandonado al espejo porque hay dos mundos y ninguno me inspira nada. Solo el domingo me salva la primavera, ese día limpia mi casa de la basura que acumula mi semana -mente- entera. Suelo jugar a subastar mi lamento y te perdí como el más tonto pierde el tiempo. Yo no te escribo para llenarte el corazón, eso es tarea de otros, solo desahogo mis recuerdos y comparto mis peores noches, contigo o con  la cama. Llámalo poema sin nombre, una construcción sin dueño, es el resultado de alguien que no tiene memoria de cuando era pequeño. Y esta página en blanco huele a sangre y respira  pena, es el blando hipersensible del trasfondo en mis poemas. Acabarás sin cuerpo alguno dejando huella com...

Déjame en mi Nirvana, cariño, que  esto es amor para mis oídos, aléjate de mi drama, cielo, que  esto no será un juego de niños. Soy trágico como unos pocos y acabo loco por un solo grano  de arena que se hace montaña en mi bolsillo. Mi nitidez se va contigo, cada vez que te aparto y te aparto por  desajustes personales sin motivo. Espero que me entiendas, que andes conmigo por la cuerda floja de mi estabilidad, escúpeme si caigo que voy al mejor de los infiernos. Sé que te quito tiempo y vida pero que le voy a hacer si soy así de  egocéntrico y capullo, niña. Y ya no duermo cerca de esa orilla, donde corté conmigo mismo, donde me despierto cerca del reconcilio asustado por los efectos del alcoholismo y sus inicios. Te duele porque me vas conociendo. https://www.youtube.com/watch?v=-xZHsE1Ysh0

Tengo poemas a punto de explotarte en los ojos, saco ecosistemas del olor a muerte que vive por mi sótano. Mis días solo le lloran a las noches, mis gracias  puede que las merezcas pero no las tienes, agujas en mi pecho. Siguen cobrando vida mis úlceras de rascarme por dentro, cielo, sigue pagando los odios que me nacen por dentro. Bailes de invierno, primaveras ciegas, otoños de fieltro y llagas que sangran cuando te llevas algo más que el viento. Sigo aquí colgando de esperanzas, esperando llamadas del patíbulo que me guardan detrás de esas llamas. -Solo el miedo asfixia al hombre desahogado-  Personas me cuentan sus requiems, nadie sabe de lo que se arrepienten. Todos podemos ser una mirada pero nunca la que siempre nos gustaría absorber. "No sufrió se murió de odio" https://www.youtube.com/watch?v=9-SEbkKIDt4

¿Dónde estabas, lejos de mis lágrimas? ¿Por qué acabas dejándome entre rejas? Sácame de esta espiral de odio, ahógame una noche más entre tus folios, concédeme otra vez el poder de un Dios caduco. Me gusta ser nada para ese resto, me gusta ser todo, cuando estamos a solas y somos algo más que un cuerpo. Te pedía algo de nostalgia en noches secas, soltaste aquella cuerda y hoy el laberinto me sigue pasando cuenta. Cuéntame algunos soles, despéjame alguna inquietud, yo ya he firmado para la muerte mi contrato. El fin siempre son unos labios, que me sanen el domingo porque al día siguiente, cariño, no sé si para ti seguiré vivo. Por eso mis preguntas, por ello mismo libérame de entre tus rejas. Entra anda... https://www.youtube.com/watch?v=n6P0SitRwy8

He venido a decirte, que escribo sobre las  lágrimas de alcohol que se dejó Bukowski  en sus novelas. También he venido a decirte que he visto aviones estrellarse por tus ojos. He venido a decirte que hoy estoy, hoy, más  desheredado de tus piernas que nunca. He venido a decirte que ya he tenido demasiadas noches lejos de tus sueños, lejos de tus miradas directas que inyectaban minutos a mis relojes varados. He venido a decirte que estoy desatendido ante la vida, que se presenta trágica, para viajeros  irresponsables con sus actos, he venido a decirte que ya no saldré al balcón a buscarte. He venido a decirte que después de que hayas olvidado mi entierro, que aun después de que haya cavado mi propia fosa queriéndote, aún después de todo eso, apago la mirada y te veo. He venido a decirte que dejaré de hipotecar mis poemas a tu cuerpo, que te puedes llevar todo menos aquella foto en la que eras tú, tus o...

Hoy me siento viejo, arraigado por la edad y atravesado por el tiempo. Desmitificada va por ahí mi juventud sé que ella sabe que no sería eterno. Solía tener quince constantemente pero ya se ha caído todo el otoño en estos versos pasando las estaciones sin avisar si quiera. Era: zapatillas rotas, balones de fútbol encalados y ahora solo miradas perdidas, caladas nocivas y odio en todas partes. Puertas cerradas, ojos sangrantes, amores desperdiciados, cicatrices mentales son la herencia que me dejaron esos quince. Hoy testarudo como el invierno con los mendigos, profundo como tus labios y las chimeneas, pero ya no joven. Tengo a mi juventud en un constante coma, algo que todos los días me quema, encendido por mi vejez mental siempre en suma. Todos los días recuerdo como fue mi infancia, no recuerdo nada. https://www.youtube.com/watch?v=UXSnqPV28ZM

Yo también iba en esos ritmos, fui aquella trompeta, el trombón, las teclas de ese piano, por encima de ese bajo y por el techo de esa batería. En un sueño era el aire cruzando notas, siendo melodías en oídos del 57, arte, gran calibre y máximo exponente no solo un negro esclavo, también la sensación del momento porqué yo con él abrazaba ese éxito. ¿Y hoy quién te recuerda? ¿Qué ojos te sangran? ¿Dónde están las sirenas? Mis páginas te contestan, Valencia te contesta, desde aquí hasta tu lápida donde suenas todas las noches, en tu cementerio de la cultura. Fuiste arte sin voz pero si con nombre, y así mueren mis noches bajo sábanas de música, sobre sueños por cumplir: colgando de lo más alto de la mentira. Lo que no pude ser fue aquel saxofón tenor John, no pude serlo, aquello que era solo tuyo y de la música. https://www.youtube.com/watch?v=cRLIdnHnc84

Mírame sigo rascando recuerdos a carencias, envolviendo mis noches en renglones profundos, en relojes de cambio. Estréchame la mano para alejarme de la vida sé que puedes llevarme a la muerte, como la sombra que lo envuelve todo. Aquí sigue oliendo a lápida, a sueños que no llegan, a tardes estivales que se han ido contigo lejos de mis lágrimas. Tengo a los miedos plantando sus raíces en la inseguridad de un cuerpo que ya no sabe lo que será tenerte. Duermo acostumbrado a tener tu foto en mi cama y a la soledad cantando, a mi lado, que te has ido con otro de su mano. Deshumano, desunido, desnutrido, famélico de tus noches. Te escribo esto aunque estés conmigo por qué no verte cualquier día es oler la muerte de cerca. Veinte versos para ti y la cama deshecha. https://www.youtube.com/watch?v=ZAbozzbeTVA

Pasajeros al destino incorrecto, hacia el verso insatisfecho, por tu boca en la de otro. Hay intensidad en los avisos de esa última espera antes del partir y el mártir. De camino se desvían rieles por sendas de  soledad y angustia que traerán el invierno a  tus pómulos. Las lágrimas y las estaciones, los poemas y las canciones que se hacen con mi aprecio y tu desprecio. El revisor es esa puta pena que acompaña a viajeros, muertos en un cementerio andante, que son lápidas sin epitafio. La última parada es aquel destino sin salida,  donde el final concibe sus peores hijos los bastardos, apartados de la vida porqué los errores también se saldan las cuentas. ¿Crees, como yo, que hay un tren para los proscritos? Si es así llévame pero que sea con mi viuda y mi mortaja. Quiero morir pero que sea sin ti, vales demasiado. https://www.youtube.com/watch?v=LMiqw-EvDB0

                    "I´m so sweet but called the monster" En la orilla de la ciudad respiro acusaciones, odios, amores corruptos que no hablan de nada como caricias que se sirven en platos fríos. Miradas destructivas, atronadores recuerdos, sirenas de cariño que llaman a lo muerto que llevamos dentro como un triunfo de la nada. Siguen saliendo mis penas, sigues leyendo mis poemas, sigo yo solo cortándome las venas, corriendo a años luz de tus teoremas. Porque puedo odiar y luego escribir que está deshabitada tu mirada cuando pasa por mi cuerpo y ya nada la despierta. Porque explicar esto sería tan difícil como no enterrar mis labios en los tuyos sobre las tardes de sol y nubes que se ahogan. Ya me han tocado las cosquillas y rascado cicatrices muchas veces, gilipollas ve a darle clases a tu puta madre y sigue corriéndote con estas frases. Yo seguiré machacando tus o...

Está perdido, como la guerra por tus labios  que la ganaron otros.  Está escondido como el amor que te guardas  para quien no lo quiere.  Está solo, como tú lo dejaste en aquel  nuestro recuerdo. Él mismo intenta suplir esa parte de ti que no está que se llevó lo cierto, respirando el olor a sangre  d e lo que duele el sintigo. ------------------------------------------------------------------------------------------------------------ El único rincón donde te reconoces es en ese espacio-tiempo  que llamas tu propia mierda, tu ego, lo que eres pero no quieres ser lo que escribes y no llega ninguna puerta. Toda esa basura en la que te has desecho siendo tu mejor enemigo. Solo quiero unos ojos bonitos que no se compren con amor ni con dinero  si no con otras miradas. Pilla esto y luego dime que he copiado hijo de puta. https://www.youtube.com/watch?v=TGHwkUbICd8

Me gustaría que me esperases bajo la nube de polvo marchita que son los sueños transformados en ilusiones, ilusiones bajo lápidas de mimbre. Se irán esas páginas, como los días estivales, como la sangre por la herida  cuando te marchas con la indiferencia y mi compañía. El lugar proscrito para los soñadores son las ilusiones, aquel aposento de donde vienen las pesadillas, las utopías por tus labios. Mis manos seguirán pariendo versos para tus ojos tristes que batallan la incoherencia de lo que no supe hacer y tampoco dar. Te llamé Nekane porqué gasté tu nombre entre las medias tintas que me dejé por el tiempo de tu cama, por el sexo opuesto. Sigo proclamando victorias por el  ritmo de mi melancolía, para mí, que me castiga más que las noches sin un rostro en la almohada. Me atraviesa más tu poca presencia que el no poder ser nadie. La parodia que te redacto, la partida con el espacio-tiempo que no ...

Coge mi retórica y aprende mi gramática, escribir el peor miedo por su espalda. Por encima de mi rúbrica están las mejores páginas de una noche que duele. Me puse las botas en tu clítoris, me redefiní como el Efe en ese último poema. La carne y el suplicio para el resto, yo me abandono en pocas obsesiones y el olor a muerte. No es explicar unos versos es calmar y reclamar lo que me merezco, joder. El calor y desprendimiento en las retinas cuando verte sangrar suponía tu rutina. Te hablo de los brazos venciendo abrazos, de vender reticencias a malos precios. El vértigo y su castigo: te hablo de que eras mi tú inalcanzable. https://www.youtube.com/watch?v=ZEhuoN5D1cw

Le pedí un poco de espacio al tiempo, este no entendía más que de segundos y de volver a la rutina. El espacio me dio tiempo para mi propia lucha, para atender a mi caja de pino y a todo lo que viene antes. Mis poemas, tus orgasmos es lo mismo pero escrito a gritos, espacio y tiempo por tu cuerpo. Tragedia y desapego para lo que no se identifica en los huesos, en la retórica de la personalidad. Y ya no volverán esos minutos de 120 segundos, ese espacio entre tus piernas y lo que me acomodaba a ellas. La nostalgia pide treguas, pide que se congelen los llantos de la muerte, el tiempo ha de aprender a perdonar. Soy los espacios que me dejan: andenes vacíos, tragos demás, camas frías, almohadas huecas, los odios propios pariendo al enemigo. Bucólicas serán las saetas del tiempo cuando se acabe el espacio y no quede más dolor en el cuerpo que el de quien sabe conocerse, respiro miedos y quemo inseguridades. Mientras me seguiré deshaciendo por tu espacio-...

Los viajes que hicimos, el cartón desgastado de acariciar el bolsillo, como las tragedias por tus labios. Imaginé paradas entre tus piernas porque querer quedarme en ellas era ir más allá. Hay andenes escondidos en las cuevas de las déspotas miradas del tiempo, es todo lo que esperamos. Lo que no cumplimos en el pacto con nosotros mismos y la mirada tenue pare todas nuestras inseguridades. Ya nos advertía el presente que el futuro se nos iba a quedar demasiado largo, a expensas. Con la armónica el hombre del metro sustanciaba tus pasos, el parpadeo de tus piernas. La canción en vena que sale de tus labios, otros que te oyen lo llaman tu voz, la mía. Pensé conocerte en aquel abandono creyendo que volverías, que me seguirías en este triste guión. Ya lo había notado entre mi sombra como sabiendo que el imposible para nosotros estaba pactado. Te puedes largar, sin esperar, como aquel metro que pasaba delante de mi abandono. Yo me seguiré levantando...

Vive para ti me dijo, desecha esa parte muerta que tienes pudriéndose  en mi ausencia. Me sacó el alma en pena y la dejó en el cementerio, en su lugar y no en mi mentira. Que yo he sido mi peor engaño y mi mejor enemigo, he pasado demasiado ahogado en un metro. Toda la distancia que se lleva mi otro yo es lo que me acerca a estos versos. Me he partido la cara conmigo mismo pensando que era un desconocido, un  reloj sin tiempo. La lástima en la carne, el sol que quema la piel del recién parido, del nuevo. Me hablaron sus gestos, me sonrieron sus lágrimas suicidándose sobre mi pena. Fuimos dos jugando con el contraste de poder mezclar sustancias en uno, como ya hicimos. Todo lo que rompimos al alba nos puso a descubierto, respirando la Valencia fría y desnuda. Estas medias tintas salen del bolígrafo que te dejaste en el diciembre que no volverá, se ha llevado tus años. Hijos de puta. http:/...

Los coches que pasan y dejan tu mirada en las retinas del tiempo, en los nervios de la ciudad.  El frío es la tragedia del pájaro que vuela por el cielo, oscuro, y la niebla de mi prioridad.  Tengo al verso proximo, pisandome los talones dejando huellas en sucios renglones.  Todo lo que quedó en las conversaciones que no tuvimos eso somos, aire sin ruido soplos de la suciedad es todo lo que cabe en nuestros pensamientos.  Lo que nos tiembla en la mirada son las ilusiones guardadas en mochilas de gestos párvulos.  Se corresponden los amores en el pelo rojo ardiendo, de la vida, de lo nuestro. Bajando por la escalera del sueño tus pesadillas y las mías se dejan ver en la verdad.  Subo a la mirada del olvido y me hago estragos porque la indiferencia me espera sentada a tu lado.  Vuelvo a ese poema en cada parada del metro como siempre he vuelto por tus rotos labios, aunque solo sea para verlos. "Cuando las putas lloran, superestrellas en ...

Oye... que no trabajo para la vida si no para unos versos. Oye que mi acometida descansa en escribir misivas para unos necios. Oye que le estoy entregando todo a estas páginas y me sigo quedando en el sinsentido. Oye, pasee las calles de Valencia por sus pies, la noche se quedó con lo que hicimos. Oye que los sueños están colgados del  calendario esperando ser cumplidos o  extrañados. Oye-me que ando cerca de cada verso fugitivo. Dile a mí que ya no soy lo que esperaba ser.