Éluard

Eres la Gala del s. XXI, 
hálito de arte plasmado en versos,

olor a jardín botánico y polvo aun ardiendo.

La mujer de otro Dalí, el poeta de los Andes 
escribiendo Europa dentro de su vientre.

Otro o el Picasso de los poemas.

Gala, con indumentaria moderna,

reina sin baraja, ella calza otra época

pero está rota por los mismos sentimientos,

porque el mundo no ha cambiado a pesar

de haberla resucitado.

Gala, aunque no sea su nombre,

la primera del siglo, 
ella frota sus erizados pezones tras el sexo,

va vestida de noche y recita orgasmos

en la tarima de una cama.

Cuando pienso que es mía recuerdo las palabras

de Carles 
“Una mujer no es de nadie”,

y tú eres una mujer

y tú eres de nadie.

Vienes e inauguras el descampado desértico

con tus zapatos rojos, con el terciopelo azul,

de Lynch, que guardas en los ojos,

tienes vicio entre la lengua, 
tus dientes y mi entrepierna.

Gala, se acerca en vagones despersonados,

cruza los puentes sobre el barranco emocional,

porque está hecha de hierros y lirios,

Gala, 
te estoy desgastando en verso y no tienes fin,

por eso he de terminar estas minucias,

poner el punto sin final,

arrinconar este poema junto a los otros 104,

debe coger polvo, madurar, perderse o simplemente

caer en tu regazo, Gala.

Debe morir porque también es vida,

y espera el disparo del silencio, como tú,

como todos,como todas.